Читает осень Бродского и Фета,Роняя листья книги бытия.И твердь небес асфальтового цветаЗашторила унынья кисея.
По желтизне страниц её стекаетСлеза утрат, что описал пиит.То Бродского строка не отпускает,То строчка Фета душу бередит.