9
Моя квартира совершенно стандартная, обычная двухкомнатная "хрущоба", с маленькой прихожей, крохотной кухней и с такими же унизительно маленькими туалетом и ванной. Прикольно было, когда совершенно стандартная стиральная машина стояла в ванне. Переодеваться приходилось чуть ли не на одной ноге. Правда, теперь стиралка стоит на кухне, так что не повернуться теперь там.
Зато комнаты достаточно просторные, но и тут архитектор пошутил, сделав их смежными. Для кого это строилось? Точно не для людей. Вот приведи, допустим, я жену жить, что маме все слушать, что в соседней комнате творится? Нет, это точно не для людей строилось, скорее, наоборот, у архитектора был какой-то зуб, поэтому он так и сделал, гад.
Но, это все фигня, нам с мамой хватает.
Да, еще. Забыл - у нас же есть кот.
Барсик его зовут, вернее Барсик-второй. Первого убили, как - рассказывать не буду, скажу только, что убили люди, прямо в подъезде. То есть, нет, не в подъезде, умер он дома, в подъезде ему нанесли смертельные раны. Мама принесла его домой, чуть дышавшего. Шла она домой с работы, в подъезд зашла, а там мелкие стоят кругом и разглядывают что-то, интересно им, сволочам, как кот мучается. Поразительно, но этот маленький комочек жизни, не кричал о своей боли. Он пытался ходить, волоча за собой заднюю лапу. Есть - ничего не ел, только подходил попить воды. Думали, отлежится, пытались ему витамины давать, а он только смотрел на нас своим жалобным взглядом, прямо в глаза, словно что-то сказать хотел или спросить. Спустя три дня, он залез за кресло и, уснув, тихо умер.
Кто это сделал искать не стали ни мама, ни я. Какой смысл? Каждый второй может сделать это, и каждый второй может отмазаться. Какой-то поганый ублюдок избил. Может, потому, что он черный был. Примета, типа плохая. Может, из развлечения, просто так. Других причин не было. Мы с мамой никому ничего плохого никогда не делали, ни на кого не суявили и никого ни-когда не трогали, так что убивать нашего кота из-за мести не было поводов. А, может быть, это и послужило поводом - то, что мы ни к кому никогда не лезем, то есть лохи. Что они сделают-то?
Попадись мне этот упырь сейчас, я бы ему показал, что могу с ним сделать.
Конечно, можно было бы, как пацаны все делают, первому на кого дума-ешь морду набить. А смысл? Барсика уже все равно не вернуть этим. Да и боец с меня невеликий, хоть и хилым я назвать себя не могу. Могу в морду дать в теории, но, если честно, дрался все один раз в школе. Побил одного урода на крыльце школы, в седьмом, вроде, классе, уже и не помню за что. Потом так погано было, особенно когда все мнение обо мне менять начали, подтрунивать перестали и некоторые руку тянуть начали, даже кто раньше не здоровался. Так что вот так.
Барсик второй живет у нас уже три года, приблудный он. Тоже черный, но нос у него не розовый, как у своего предшественника, а черный и белого пятнышка на груди нет. Мама подобрала его на улице, вернее, в подъезде, какие-то хорошие люди выкинули его котенком. Наигрались и выкинули.
У него был понос и все такое, но мы его выходили и теперь он - полно-ценный член семьи. Правда, гулять его не выпускаем, так спокойнее. А ведь самое интересное в нем, что ручным он так и не стал. В смысле, на руки не лезет и живет в каком-то обособленном мире. Глядя на него, думаешь - коты лучше собак. Кот, несмотря на свои малые размеры, всегда смотрит в глаза, в отличие от тех же собак, он словно в душу заглянуть хочет, и увидеть там человека, он созерцает. Кот, если его ударили, никогда не будет вилять хвостом, как тупая собака, служащая тому, кто ее вырастил, независимо от то-го, хороший он человек или плохой - все равно вертит хвостом. Вообще, по-моему, собак заводят одни уроды.
Практически никогда Барсик не показывает своего характера, хотя тот у него, несомненно, присутствует. Даже если он посреди ночи обнаружит свою миску пустой, он не станет орать на весь дом, а сядет рядом с маминой кроватью и будет терпеливо ждать.
И сейчас он сидел на тумбочке у телефона и смотрел мне прямо в глаза.
Кстати, вот говорят, у котов зеленые глаза. Врут, желтые они у них.
Как же можно ударить такое вот чудо? Чудо, которое смотрит на тебя и видит, кто ты есть на самом деле. Они ведь живые. Они видят. Слышат. Понимают. Любят. Умирают. Им также больно, как и всем. В сущности, если хотите, коты это ведь еще и индикатор нашей с вами человечности, и если спокойно живет кот, значит и ты человек хороший. Может, поэтому и гадостные люди и стараются ударить кота - боятся, что он увидел их сущность поганую.
Барселон мурлыкнул, словно спросил: почему настроение у меня парши-вое? а настроение было действительно паршивое, даже очень. Потрепал его за ухо, но котяре это не понравилось, он спрыгнул с тумбочки и засеменил на кухню, к своей миске.
Не хотелось мне никого видеть.
Газету сразу в помойку выбросил.
Покормил кота, сам есть не стал, не хотелось. Поотжимался раз десять-пятнадцать, не больше - так, чтобы не увядать. Привычка такая.
Убрал диски на место, в ящик. Раньше как-то руки не доходили, валяются и валяются, но предстоящий визит Санька напрягал, и убрал я их, чтобы глаза не мозолили. По-любому, пару штук утащат ведь, спросят посмотреть - не отказаться будет, а потом ищи-свищи их. Какие диски? Не помню я никаких дисков!
После плюхнулся на диван. Включил гадкий телевизор. Он у нас здоровенный, экран большой. Всю нишу в стенке заполняет собой. Да только смотреть по нему нечего, каналов мало показывает. Приходиться все время его настраивать, кабеля нет, окраина все-таки. Посмотрел минут пять и выключил, смотреть о том, как доблестные опера ловят очередного серийного убийцу - настоящая пытка.
Единственное, что хочется смотреть по мерзкому ящику, по крайней мере, мне, - это футбол. В этой игре нет фальши, натуральная она какая-то, честная. Эта игра способна подарить настоящее счастье. Можно сколько угодно рассуждать о том, что футбол - это сейчас такой же шоу-бизнес. Что игроки теперь фактически превратились в таких же пафосных музыкантов и актеров. Но позвольте - на поле ведь до фени прическа, когда тебя бьет по ногам или по ребрам такой же здоровенный мужик. Посмотрел бы я на певца-голубка в такой атмосфере! Так что не стоит сравнивать, это все разные вещи. А личная жизнь игроков - это их личная жизнь и никто не вправе их судить. Только бы на поле играли.
Ни с чем несравнимо ощущение, когда твоя команда выигрывает и стадион поет, "Энфилд" например.
Только вот беда одна, на стадионе я никогда не был. Не потому, что я трус, и боюсь туда ходить из-за злобных фанатов, нет. Просто в нашем городе есть стадион, но нет футбольной команды, то есть она есть, но она нигде не играет, то есть играет в каком-то непонятном чемпионате области. Зато у нас есть целая федерация футбола области, это точно. Постоянно как Думу ка-кую-то показывают по подлому ящику, так там президент этой федерации депутатом сидит, все на спортивные темы высказывается. Денег клянчит. Еще эта федерация проводит городские чемпионаты по мини-футболу, любительские, конечно. А футболом настоящим никто не занимается, говорят - средств нет. Так тогда бы и назывались бы - федерация мини-фубола или лучше федерация недофутбола, любительского. Смешно смотреть как пузатые и не очень мужики бегают по залу, мяч гоняют, а потом интервью дают, все по-взрослому, прям "Интер" - "Милан".
И все равно, футбол - великая игра. Даже по телевизору или по интерне-ту можно почувствовать его энергетику. Но это касается только непосредственно матчей, я футбольную аналитику смотреть не люблю. Не потому, что неинтересно, а потому, что видишь комментаторов, какие они мнительные, а их фразы типа "господа, давайте разберем этот момент", просто добивают. Ведь в голове рисуется совсем другой образ этого человека. Он кажется таким нормальным и понимающим, будто повторяет твои мысли. И - вот мысли, вот человечище - умный, правильный, такому и подражать не стыдно. А увидишь и понимаешь - сейчас выйдет он из студии, сядет в "Лексус" и поедет на гламурную вечеринку и все... Да и футболисты эти, рубаха-парни, потом становятся певцами, сенаторами еще чёрт знает кем, вот тебе и не фальшь.
Покурил прямо в комнате. Обычно я в комнате не курю, курю в балконную дверь, даже если один дома, боюсь запах дыма останется, - мама не раз-решает курить. Но я курю еще со школы, курю много, полторы - две пачки в день.
Зазвонил телефон. Тревожно как-то стало. Телефон наш, в основном, молчит, только мама иногда по работе звонит кому-нибудь, а так он пылится стоит. Да какая-нибудь скотина номером иногда ошибется. От того тревожно и стало, сразу подумал, что мама звонит - с бабушкой все серьезно и придется ехать туда. Долго искал пепельницу, куда хабарик выбросить. Может, и не-долго искал, относительно все, но не хочется даже по телефону с мамой раз-говаривать с сигаретой в руке, стыдно.
Отбой. Звонили с маминой работы, уточняли, когда мама сможет выйти на работу. Ответил, что не знаю и повесил трубку.
Не знал я, когда мама вернется, и это было правдой. И телефона мобильного у нее нет, говорит, что он ей не нужен. Не спорю я с этим, но что делать в таких вот ситуациях? Когда бабушка "заболевает" никогда ничего нельзя знать наперед, точно только что это минимум три дня. Едь к ней и все тут, и плевать, что у дочери свои заботы есть.
А ведь мама собиралась к врачу в понедельник, даже номерок взяла, а это, надо сказать, почти подвиг. Да почему почти, подвиг целый, у нас такая система в поликлинике, что бесплатные номерки получают в регистратуре. Вот и приходится чуть ли не в пять утра вставать и туда ехать на первом автобусе, чтобы записаться. И, прикол, ведь не всегда получается это. Вездесущие старики забивают очередь еще раньше, больные хреновы, и льгот у них выше крыши, и дотации всякие, а им все мало. Не понимаю я этого, шли бы в дом престарелых, если общения им не хватает, да и врачи там в прямом доступе, без очереди. Даже долбаную кровь лезут без очереди сдавать, трясут своими корочками, уроды.
Конечно, можно платно к врачу попасть. Там и направления даже не на-до, но откуда денег столько взять? Да, и, в конце концов, должны же быть хоть какие-то принципы, медицина ведь официально бесплатная, так почему человек должен платить за прием у врача? Мама этого не понимает и я с ней согласен. Плюс к тому надо учитывать, что и врачу надо "презент" преподнести, чтобы улыбался, а то как увидит, что с пустыми руками, так и разговор другой. Бесит все это - неужели вам мало, все время жалитесь, зарплаты низкие, все время вам государство повышает зарплату, а вам все мало.
Бывает, заболеешь зимой - куда без этого - вызовешь врача. Приходит, блин, врач, навороченная, вся в мехах, и смотрит с пренебрежением и брезгливостью, типа, куда я попала? А всего-то - терапевт, больничные выписывает по гриппу и ОРЗ.
Да и этот мудак, что звонил, замдиректора, татарин, тоже сволочь та еще. Рассказывала про него мама. Всю кровь он ей выпил на работе. Ничего не делает, на работу ходит когда ему угодно, еще и коммуниста из себя строит, типа недовольный он нынешним политическим режимом. Урод. Все орать любит, когда нажрется: "всех на лесоповал" или: "у вас у всех тут диагноз". Да не один он такой там.
У моей мамы на работе живет хорошо только тот, кто ворует. Бухгалтер ворует - живет, директор ворует - живет, замдиректора ворует - живет. И все их окружение ворует и живет, рассказывала мама, сокрушаясь; наверное, она одна такая лошиха. Да, блин, что же это за общество такое - человек ручки домой не принес с работы, куска хлеба не украл и у него ничего нет. Зато боров, мамин директор, и иже с ним, поменяли несколько раз машины и живут припеваючи, а мы... Да еще директор имеет наглость заявлять: "Если бы я стал президентом, меня бы сразу убили бы!". Это он себя таким справедливым считает. Не беда, что кроме мамы работают одни блатные в штате, которые ничего не делают, а зарплату получают огромную. Не считая того, что стырили. Такая вот у него справедливость странная...
Ну, да ладно.
Мысли о "друге" Саньке не оставляли. Припрется, Артура этого еще при-ведет наверняка. И слушай: "Идем такие мы, а они нам - вы чо?", "я ему ногой, а он мне палкой, а потом я ему ещё с ноги - ты че сука, ох...л?". Все раз-говоры одни и те же.
"... о-оо-оо" - это с улицы.
Уже по привычке посмотрел в окно.
"Бар" открылся или возобновил работу после утреней попойки. В смысле, алкаши проспались и опять повылезали. "Синяя" скамейка, пустовавшая утром, сейчас была вся занята ими, как гнилое мясо червями.
Как всегда, одни маргиналы, подонки, ненавижу их.
Надо сказать, окно в этой комнате с небольшим дефектом, так бывает, если смотреть в него под определенным углом, оно начинает выдавать какие-то волнистые изображения, как в комнате смеха. Так было и сейчас, одни казались непомерно мелкими, другие непомерно худыми и толстыми. Смешно? Мне что-то не очень. Почему? Сейчас расскажу, сами поймете.
На скамейке сидел лысый дед Коля, вновь запивший, и что-то активно выговаривал "Клопу", местному алкоголику, сидевшему перед ним на корточках.
Клопа зовут Игорем, рожа у него всегда красная, потому и Клоп. Когда-то он здесь жил здесь, в соседнем подъезде вместе с матерью и братом-инвалидом. ДЦП это, кажется, называется, когда человек нормально ходить не может. Сидел по малолетке, во время его первой ходки мать, алкоголичку, убил по пьяни сожитель. Выйдя из тюрьмы, Клоп стал главой семьи и загнал в гроб своего старшего брата, тоже алкоголика, затем что-то натворил и снова сел. Когда он в очередной раз вышел из тюрьмы, то окончательно пропил квартиру, превращенную к тому времени в притон, и уехал. Затем вернулся и сейчас здесь бомжует. Но вообще у нас здесь он почти героем считается. Сиротинушкой, так сказать. Помогает всем. Тут недавно стены в подъезде мыл и на субботнике деревца молодые дикие вырубал, что у дома растут бесконтрольно, они "клумбе" мешают нашей.
Этот Игорек хоть и слушал деда, но держал во внимании дорогу, точнее говоря, людей, проходивших мимо. У каждого из них он пытался стрелять деньги, некоторые даже давали. Только не подумайте, что это он на еду себе собирал. Нет, его тут и так накормят, это он так развлекается, на бухло себе собирает.
Это еще что - однажды он вообще положил кепку на дорогу, мол, бросай-те сюда. Надоело напрягаться, видимо.
Данила, рыбак, что-то рассказывал или объяснял Сергеичу, как всегда облаченному в камуфляж. Тот, сложив руки на груди, внимательно слушал, изредка согласно кивая головой. Вообще-то они не опойки и не живут в этом доме. Живут они в доме напротив, но как и все любители выпить, идут сюда. Здесь никто на них не орет, напротив, им только рады. Вот и сегодня пришли.
Артур, там еще сидел. Как всегда, в жилетке своей, знаете наподобие разгрузки армейской, такая, на голое тело одетой. На этот раз он не стоял, словно дозорный, как обычно, на своих двух, а сидел и разговаривал с дедком, который, опираясь на трость, с интересом слушал его. Не помню, как его зовут, только знаю, что он постоянно умирает. Хотя, по мне, он меня переживёт.
Жестикулируя рукой, верзила словно искал подтверждения сказанного им. Потом он начал жать руку деду и, разжимая ладони, по-дружески, поло-жив другую руку на грудь, что-то вдохновенно говорил, дед согласно кивал. Наверное, опять рассказывал о своей нелегкой доле.
Раньше Артур этот где-то в центре жил, а потом выселили за неуплату квартплаты, о чем он не переставал регулярно рассказывать, жалуется на всех, "бедненький". Лет пять-шесть назад переехал он сюда, в наш подъезд, с матерью. Я в классе шестом вроде учился.
Ему лет сорок на вид, метра два ростом и здоровый, как бык. Он уже дважды отсидел, хотя тут не поймешь, то дважды, то трижды, говорят. Сам я с ним никогда не общался, так, иногда сигаретку стрельнет, когда один на скамейке сидит. Такое ощущение что, дальше нашей скамейки он не ходит, изо дня в день торчит на ней, как будто живет на ней.
Все население подъезда, кроме опойков, не переносит на дух этого Артура, но при встрече расплываются в улыбке, действуя по принципу "не тронь говно и вонять не будет".
Кстати, про говно - это точно.
Жили тут у нас на четвертом этаже молодые родители, квартиру снимали, потом они съехали. Привычка дурная у них была, коляску детскую на первом этаже, под лестницей оставлять. Не знаю, специально или нет, может, не донести было, но эта мразь навалила им прямо в коляску. И, когда хозяин вышел разбираться, знаете, что сделал Артур? Он возглавил расследование. Положив руки на смененные штаны, он быстренько нашел виновного - алкоголичку Аню, которая, правда, стала обосновывать, почему это не она. Короче, во всем стал виноват бомж Гриня, которого вообще в помине тогда и близко не было.
Кулек жрал яблоко и тер нос. Кулек - зек в прошлом, алкаш с полувековым стажем. Живет в моем подъезде, на первом этаже. Сволочь он. Тут себя за старейшину держит, аксакал, так сказать.
Картину дополнял стоявший в сторонке и куривший мужичок, мой сосед сверху, упырь.
Вообще, его семья (наши соседи сверху) - интересные люди. Как только я включаю музыку, у них сразу начинает что-нибудь падать, причем интенсивность падений и грохота возрастает по мере того, как долго играет музыка. Всё это не прекращается до той поры, пока музыка не выключится. Вот так я слушаю музыку - в основном в наушниках. Глупо, я ведь у себя дома, но...
Вы можете сказать: "Ты, что, параноик? Зачем это им надо?"
А вот! Как-то был случай, до него я тоже как-то думал, что мне все кажется, а потом... Заметил одну закономерность: по мере того, как передвигался я, также мерно поскрипывал пол над моей головой. Интересно стало. За-мер, чтобы это проверить. Тихо пройдя в комнату, остановился и так же тихо вернулся на кухню. Тишина. Затем обычным шагом вернулся в комнату, и, стоило мне пойти, как над моей головой раздался скрип половиц, потом я по-вторил этот фокус и каким вы думаете, был эффект?
Одно или другое - либо я схожу с ума, либо соседи меня слушают. Действительно, может, вы и правы, паранойя какая-то, но это повторяется с за-видной регулярностью.
Вообще, они тоже прикольные человеки. Их трое, то есть четверо, - сын не живет с ними. Блин, пятеро, еще дочка есть старшая. Музыкант, но я ее видел всего пару раз здесь. Мать глубокая пенсионерка и сын тоже почти пенсионер и алкоголик, жена примерно того же с ним возраста, но тогда она в больнице лежала.
Простая бабулька - да никакая она не простая, прикидывается только. Прикинется дурочкой, типа не понимает ничего, а сама вертит людьми как марионетками, когда дело касается ее личных интересов, один ей одно сделай, другой другое. Даже маму пыталась припахать ей какие-то документы сделать по пенсии, и все с улыбочкой своей простецкой. Мерзость, одним словом.
Ее сын, тот самый мужичок, Хоббит, я его называю, а вообще-то он "док-тор", так вроде его называют.
Любит выступать - и все-то его любят, всего-то уважают и начальник его ценит, и бабы все его, и людям он помогает. "Пассажир" хренов, он и нужен синеве только тогда когда на скамейку со своим приходит. Мастер на все руки, типа все может, все умеет. Да знаю я, как он это все может. Слышно ведь все, стены никакие. Возьмется что-нибудь делать, то раковину, то ванну, минут двадцать подрючится, и "деталей не хватает" - начинает орать. А потом "едет" за этими деталями, - на скамейку... И поит этих уродов. А ночью возвращается домой. Мало ему, что он и так орет целыми днями, так еще и по ночам концерты пьяный закатывает. Талькова долбаного врубит и тащится сидит или гранату обещает взорвать.
Раньше жена с ним ругалась, пока в больницу не слегла. Теперь он с матерью собачится, на всю округу слышно. Она причитает, а Хоббит просто переходит на крик, прокуренный и пропитый крик, переходящий в рык. Порой все замолкает, и кажется, что это конец шоу, но потом опять бабка причитать начнет. Причем, не важно, сколько времени - десять утра или час ночи, порой он начинает ей выговаривать и сцена повторяется. Бабка затыкает его, он затыкает ее.
Мама даже не пытается с ними ругаться, устала, бесполезно это, все равно выставят так, будто она наскочила на них, а они святые. И, самое смешное в том, что все этих уродов поддержат. Я ведь говорил - маму здесь не любят, а соответственно, не любят и меня.
Тут протечка была, у нас протёк потолок. Даже лампочка перегорела в коридоре. А Хоббит во дворе визжит пьяный, скачет. "Мы" - вопит - "ни при чём!" Протекло, а эта... ой, бля... бешеная...
Потом уже сынуля приехал. Слышно было, как Хоббит на кухне перед ним тявкал. "Я боялся вниз протечет, будет орать опять" - это его слова.
Бесит, зальют, потом возмущаются, типа, они жертвы.
Чуть поодаль от алкашей стояли бабки.
Ведьмы. Все похожи одна на одну.
Баба Нюра говорила о погоде звенящим голосом. Другая, жирная Викторовна, ела семечки и, глядя на скамейку, наклоняла голову к третьей бабке (из нашего подъезда она, как зовут, не знаю) и что-то говорила ей на ухо. Та, прикрыв рот, ей отвечала. После этого обе согласно качали головой, не обращая внимания на звонкую бабку, заходившуюся о том, что ветерок холодный, но солнышко, всё равно тепленькое.
Викторовна. Был у нас во дворе Витек такой, сын ее. Здоровый, спортивный и все такое, первым женихом считался. Вернулся из армии, машину купил. Женился потом на Марине из соседнего подъезда, она его из армии ждала. Жили они, ребенка завели. А потом этот Витек взял да и забил на-смерть эту Марину, по пьяни. Ему дали семь лет. Ребенка у себя оставили его родители. Самое смешное было, как его защищали - говорили, что эта Марин-ка ему изменяла, ребенок не от него и все такое, короче, хрень полная. Кстати сын растет, ему сейчас по-моему, лет десять, копия папы, и скоро он его увидит.
Именно эти твари всякие гадости про людей придумывают. История, как я пьяный шел - их работа, сто процентов, точно вам говорю.
Еще соседка там моя стояла, та, что за стеной моей комнаты живет. Все любит участливо улыбаться всем, а у самой вокруг глаз два огромных черных пятна, как будто от злобы внутренней, стремящейся найти выход. Есть тут у нас белый кот, глаза одного у него нет, так вообще враг номер один для нее. Как увидит, что он у подъезда сидит, так аж орать примется: "Куда идешь? Ты к нам не ходи!!" Тварь, ненавижу ее, тихоня хренова, мама раньше с ней, не то чтобы дружила, а так просто общалась, а теперь перестала, после того случая летом.
Раньше у нашего подъезда много котов собиралось. Мама, да и некоторые другие, подкармливали их, и никого это не задевало и не напрягало ни-как. Кроме этой твари. Бесит ее это, типа, они тут в подъезде гадят и вся беда только в них.
И приехал к этой суке сынок, он в "Маскве" работает вахтовым методом, на даче помочь. Бабка эта дачу за городом держит, огурцы, помидоры и вся-кое другое говно разводит.
И пропали коты, все дедок ходил, искал, искал их. А потом в подвале ста-ли находить их мертвыми, не затравленными собаками, а просто мертвыми - отравленными. Причем тут эта тварь, спросите вы? Просто незадолго до этого соседка рассказывала маме, что крысы совсем житья на даче не дают, вот приедет сын, привезет отравы современной и все... короче говоря, делайте выводы. Да вот только беда, не все коты перемерли, только три или четыре, остальные живы, здоровы.
А, совсем забыл, тогда пять котов умерло. Ходил тот кот плохо. Сломанная лапа у него была, срослась неправильно, видно, у деда-кошатника он жил.
Тот кот, который отравился, не умер, а поносил после всего этого.
Знаете, как с ним поступили наши хорошие люди?
Клоп дал ему по голове и засунул в ведро, любезно предоставленное... думаю, не надо объяснять кем. Артур это ведро закрыл демонстративно и Клоп его на помойку снес.
Это было посреди бела дня, посреди проклятого дня, прямо во дворе.
Не знаю, был ли жив еще этот кот или нет.
... а они за это пузырь получили, вот.
Не знаю, как поступил бы я, если бы это увидел вживую, не знаю. Так говорили.
Но - факт - кота этого никто больше не видел.
Ненавижу их всех.
Почему-то плохое хорошо запоминается, в отличие от хорошего. А, может, хорошего и нет вовсе, поэтому оно и не запоминается, не знаю.
Знаю только одно - если на все это смотреть, не отрываясь, можно сойти с ума.
Но, знаете, со временем привыкаешь и смотришь на все это обычными глазами, будто все так, как и должно быть. И никакого сумасшествия. Ничего вообще. Тоска одна.
Настроения читать не было. Хуже нет читать без настроения - ничего не понимаешь, но все равно читаешь. Только бесить начинает. Вот как на тот момент не лезло ничего в голову. Только Санек этот.
Есть еще и компьютер у меня, тем более, стоит он в другой комнате, где окна выходят на другую сторону дома, солнечную. Но там всегда от жары не-чем дышать. Хотя, это лучше, чем слушать вопли с улицы.
Можно время убить играми или ещё чем. В Интернет думал залезть, да передумал. Интернет - это что-то с чем-то.
Большая помойка. Особенно социальные сети.
Хотя, вот.
Помню человечка одного из Ульяновска, не помню. Девчонку, ей пятнадцать, записано так было. В графе "о чем вы думаете" у нее было - "Куда угодно, только не здесь". Это она о городе своем писала.
Жалко просто, и такая тоска берет! Это ведь, по сути, единственная реальная мысль среди остальных статусов была. Вот живет человек и ненавидит все, что с его местом жительством связано.
"Куда угодно, только не здесь", согласен я с ней.
Включил на компе футбол, начал играть. Игра не шла, никак было не сосредоточиться. Даже в другой комнате, было не уйти от того абсурда, творящегося на улице. Пьяные возгласы: "Да ну на х...", "Здоровый пацан, не работаешь", "Пшёл на х... отсюда!!", "Е...й в рот", непрерывное чекотание Клопа - с одной стороны, детские крики и причитание бабок с другой - создавали не-переносимую какофонию. 0:2 в пользу "Динамо" - выключил эту чушь.
Опять подошел к окну и посмотрел из-за занавески.
Пара пустых бутылок, стоящих в ряд у скамейки, еще одна в руках камуфляжника и еще одна, из которой разливает в пластиковый стакан поднявшийся с корточек Игорь, с красной, как у клопа рожей, ясно говорили - это надолго, может быть, вообще до темноты.
Весь шум со стороны ревущей скамейки прерывался только в минуты разлива. "Мужики" с видом людей, впавших в гипноз, смотрели за передвигающимся по кругу пластиковым стаканчиком, наполненным Живительной Силой. Первым начинал лысый дед, бравший стакан из рук Клопа, словно кубок, потом - мужик в камуфляже, Сергеич. И так - по кругу.
Единственный, кто не пил, был дед с клюкой, с интересом беседовавший с громилой.
Смешно было смотреть - все пили по-разному, у каждого был особенный ритуал. Перед выпивкой дед Коля глубоко выдыхал, потом морщился и закрывал глаза. Артур и Кулек молча проглатывали, верзила не закусывал и не морщился - так запьет и все, Кулек же продолжал жрать яблоко. Сергеич что-нибудь произносил, Данила долго держал стакан и тоже что-нибудь пытался сказать, томя всех ожиданием, но потом просто приподнимал стакан и приклонял голову. Затем выпивал, подходил к скамейке, деловито выбирал яблоко, откусывал и, морщась, выбрасывал его под дерево. Игорь брал в другую руку бутылку с водой, чтобы мгновенно запить выпитое.
Компанию бабкам теперь составляли молодые и не очень мамы, важно курившие и тоже что-то активно обсуждавшие. Тоже одна к одной - темные очки и хвосты эти конские на головах. И Оля, коза, со своим ай-фоном краденым
А то, что краденый он - так это по-любому. Сам видел, как она покупала его у двух семиклассников за тысячу и не говорите мне, что он их был. Родные собрать его даже не могли; симку вынуть - вынули, а батарейку вставить обратно - проблема.
А, нах... Не хочу я о них ничего говорить.
Дети, забранные, видимо, из садика, носились по улице, словно угорелые, никакого внимания не обращая ни на кого вокруг. Один орал кому-то на балкон второго этажа. Другой, находясь в трех метрах от бабок, орал бабушке, чтобы она посмотрела, как он спрыгнет с обочины на тротуар (та не обращала внимания, полностью погрузившись в беседу), третий бесстрашно стучал пустой бутылкой по асфальту.
Бесит. Зачем вам дети, если вы не обращаете на них никого внимания? Зачем вам они? Для статуса, чтоб как у всех?
Пошел, умылся, закурил.
За стеной опять начал долбасить сельский рэйв, теперь это был "Русский размер". Еще хоть хорошо, стенка закрывает стену эту, а так вообще тоже пипец был бы тот еще.
Это - соседи за стеной, та еще компания. Главным там Адольф. Ходит постоянно в камуфляже. Ни в какой армии он не служил, зато был членом ка-кой-то патриотической организации, зову я его так - Адольф.
Все его уважают - и бабки, и пацаны, и алкаши - все короче. И по дому-то он все делает, и на шабашки ездит, и на даче работает и все такое. А по мне, так - олигофрен полнейший, - сила есть, ума не надо. В армию он не по-шел из-за условника, нигде не учится и не работает. Он в семье главный.
Всего же вместе с Адольфом живут его подруга, мать (алкоголичка со стажем) и брат малолетний, ему шестнадцать, с такой же малолетней сожительницей. Мотоциклист хренов, как начнет заводить свой "трактор" у подъезда, так пипец полный. Вообще, не сколько ездит он на нем, сколько чинит его.
В противовес всему, я все-таки нашел занятие - решил написать рассказец, так, шутки ради. Надо было же чем-то отвлечься. Часто так делаю, про-сто стучу по клавишам, без особой мысли.
Вот что получилось...
#литература