Рецензия на книгу Ч. Буковски "Макулатура"

Любимых книг нет, есть прочитанные. Есть те, что оставили след в душе, но список мой настолько банален, что стыдно говорить. Поэтому расскажу о книге, которую вы, надеюсь, не читали.

Название не просто говорит само за себя, оно кричит, неистовствует, голосит нараспев, с надрывом, как оперная певица в попытке разбить бокал резонансом. И именно этим бокалом ты себя и ощущаешь, дочитав эту книгу до конца.

Ты плюешься от каждой фразы, тебя раздражает каждое слово, но ты читаешь. В надежде найти хоть намек на надежду, на здравый смысл, на художественное слово, на красивую развязку, хоть на что-то! – читаешь. Резонанс копится, разрастается, читатель внутри трещит по швам, дребезжит и трясется, а в конце – дзинь! Вдребезги. И пустота. Ничегошеньки.

Пожалуй, ее мог написать только Буковски. Точнее, позволить себе такое написать мог только Буковски. От первого до последнего слова – макулатура.

Знаете, я очень уважаю здоровую сатиру. Это невероятно сложно, создать пародию настолько красивую, изящную, простую, чтобы от нее было противно до смеха. Эту книгу нельзя читать без понимания ее миссии. Без здравой толики иронии ко всему написанному.

Книга – гениальная пародия на классические американские детективы середины прошлого столетия. Воображение рисует картинку черно-белой, свет почти всегда приглушен, а на заднем плане играет лениво-пьяненький блюз. Миром правит безработица, стационарные телефоны с дисковым набором, плащи, шляпы и подтяжки. Главный герой – перманентно пьяный детектив-неудачник с грязными мыслишками и без гроша за душой получает заказ от самой Смерти, предстающей в образе загадочной и, конечно же, сексуальной Леди.

Позже книгу назовут прощанием автора, опубликована она была уже после его кончины. Он ушел на высокой ноте, и дело не в сюжете и не в слоге, не в развязке и ни в одной из написанных фраз. Эту книгу не расхватают на цитаты, смысл ее создания − не внутри.

Смысл книги раскрывается после прочтения, и понять его дано не каждому. Прочтя 200 страниц совершенной околесицы, ты сознаешь, что лишь поместив на обложку свое, ставшее знаменитым, имя и даже крупными буквами написав, что читать это не стоит, Буковски заставил нас не только купить эту книгу, но и прочесть ее до последнего слова, не оставив ничего, кроме чувства пустоты и обманутости. Toucher, господин Буковски, toucher.