29 августа, день рождения мотоцикла. С праздником!
День начался с интересного сообщения в контакте.
Ромка и Серега, наши старые знакомые с прошлого рассказа, просили оказать неоценимую помощь по эвакуации приобретенного ими мотоцикла из начавшей стремительно желтеть лесополосы. Ибо двигаться пешком долго и гаишников страшно, а лежать у дороги демаскируясь яркими цветами в рыжеющей листве и траве мотик больше не мог.
Не мог он и ехать, так как был сломан. Частично и ли уже полностью, не понятно, но от дома продавца он честно отъехал на достаточное расстояние, что бы было затруднительно с возмущением вернуться назад и потребовать деньги обратно.
Нет, вперед, только вперед! Перспектива прокатиться стуча зубами от холода, на честно заработанные в колхозе 17 тысяч рублей в период летних каникул, сидя за рулем своего личного, первого в жизни мотоцикла, решительно отвергала любые возражения здравого смысла. Никаких возвратов, никаких мопедов, никаких дрищевых скутеров! Только мотоцикл! Только ИЖ!
Альтернативно, в перспективе рассматривался Урал, но увы, судьба и состояние души выбрали ижака.
Вот, а вы говорите, что современная молодежь, только в смартфонах может сидеть. Нетушки! Мужики растут! Не пропадет Россия.
Не далее, как месяц назад, степенная и важная, начальственная дама, по совместительству мама одного знакомого подростка, предложила мне подрядиться на услугу транспортировки, а ему на выбор, от легкого мотоцикла до мопеда аппарат любого цвета! Сын, непостижимым образом, из всего многообразия китайских Стелсов и Дельт выбрал советскую, сорокалетнюю Ригу!!!
Я был удивлен. В общем, не иссякнут в России механики и инженеры, лишь бы не загубили эту поросль оптимизаторы - менеджеры.
Короче, столько было в этом утреннем сообщении отчаяния и надежды, что я совершенно бескорыстно согласился. А что, прицеп есть, рама для перевозки имеется, мотоциклы я люблю, мотодвижение поощряю. Байкером только не люблю называться, ближе как то наше родное импортозамещающее слово мотоциклист. Хотя и оно не наше, и мой любимый Урал, вроде как близкая родня первым оппозитам БМВ. Ну, да ладно, едем! Пятница!
Пацаны отрабатывались в восемь вечера! Да, 12 часовой рабочий день, да у детей, да, за гроши, да, работают, да, так не дело! А что вы хотели? История развивается по спирали, сто лет назад также было. Пока, ныне усопший и по совместительству святой страстотерпец не заявил: "Я умываю руки". Перед этим, загодя запилив "кровавое воскресение" русско - японскую цусиму и первую мировую.
Опа! Подскочил я в подкативших вечерних сумерках сидя в мягком кресле в гостях у друга. Илья! Я же пацанам обещал! Илья, крепкий, здоровенный мужик, не хухры - мухры, инженер, причем главный, вынашивающий в глубине души мототему и ностальгию по своему двухколесному детству, начавшемуся не с чего бы то там, а с самого настоящего, сверкающего глянцем советского Урала, которого уже я, по своей глупости и длительному отрицанию советской мототехники, много лет назад сдал в утиль почти полностью, но вовремя одумался и теперь не жалею, выразил бодрое желание поехать вместе.
К слову сказать, Илья никогда не откажет в поддержке и не упустит возможности в подборе рукастых кадров, в свою организацию. Еще бы, 16 - 17 лет, а уже вкалывают по 12 часов и гайки крутить умеют, пускай не очень, но ведь самое главное хотят!!! Надо ехать, решил он.
Подуставшие, запыленные, после трудового дня, но воодушевленные поддержкой парни ждали нашего приезда на обочине дороги в траве, прямо у зерносклада. У них был трудный день и трудная ночь, когда они остались один на один, посреди дороги, со сломанным мотоциклом, в первом часу ночи, в двадцати пяти километрах от дома. Но, что может погасить эту палящую страсть в юности, когда твоя двухколесная мечта, в двух шагах от тебя? Такое можно только удовлетворить, насытить, иначе, так и будет гореть огнем сожаления и упущенных возможностей и в сорок лет. Если бы я сегодня не согласился поехать, мне кажется, они бы отчаявшись пошли пешком.
Полумесяц почти не освещал сосновую полоску леса, а опушка была покрыта густым осенним мраком, пронзить который лучами фонариков встроенных в смартфоны было как капля в океане ночи. Пацаны метались вдоль леса, огоньки их фонариков на фоне этого массива и титанической мощи черного осеннего неба представлялись мне как две точки светящегося планктона с высоты грейдированной дороги.
Шипение об асфальтовое покрытие шин и мерное гудение двигателей проходящих мимо редких автомобилей на время заглушали ночные звуки и до носящиеся до нас обрывки ругательств оканчивающихся на ать и ять. Пацанов можно было понять, мотика найти они уже десять минут не могут, а в душу заползает отчаяние и страх того, что его попросту нашли и украли. Сутки! Сутки лежащий в лесополосе бесхозный мотоцикл, вполне мог быть найден и без зазрения совести уведен, хоть дорожниками, хоть случайными людьми.
Наконец, тишину прорезал сдерживаемый крик радости: "Нашел"! Нашел!!! Кричал Серега, счастливый обладатель двухколесного пепелаца, с историей, как у тысяч подобных машин, все еще кочующих по рукам, особенно у нас, в провинции. Мотоциклов, без документов, канувших в небытие бумаг, а порою и их первых владельцев, познавших мотоциклы сновья. Да, были времена, когда отработавший на уборке в колхозе десятиклассник, мог купить себе не старую рухлядь, а новый, легальный, весь с иголочки, сияющий мотоцикл из местного сельмага. Теперь увы...
Лихорадочно торопясь, крепя веревками, вытащенный на руках, через противопожарную полосу и установленный в станок мотоцикл, каждый из нас, желал одно и то же, что бы в свете приближающихся фар очередного автомобиля не блеснули проблесковые маячки машины государственной инспекции безопасности дорожного движения. И вселенная нас услышала.
Объезжая рытвины в разбитом асфальте я вел машину. Илья вел агитационную работу, выясняя у ребят планы на жизнь, проводил проф ориентацию, красочно рассказывал о перспективах трудоустройства в их ПАО и возможности после окончания местного техникума сразу начать зарабатывать и деньги и разряды, в рамках нормальной продолжительности рабочего времени, как это положено по трудовому кодексу. Целый классный час провел. Ромка шмыгал разбитым носом, который умудрился крепко раскваситьсебе смартфоном, при поисках мотоцикла, провалившись впотьмах в какую - то канаву и навернув в падении себе по переносице торцом своего хонора. Серега молча слушал, но мысли его были наверное далеко. Мы везли, везли домой его мечту, с каждой минутой приближаясь к заветному гаражу, где он сможет в полной безопасности от всех в мире гаишников отдаться ему, с головой погрузившись в мир технических знаний и умений, пройти по пути, предков, отцов и братьев, создавших индустриальною мощь социалистической державы.
Повисший на растяжках ижак, был не простым. Тюнинговый бак, с закосом под чепперовидный байк и другие мелочи выдавали в нем тоску бывшего хозяина по Вимаксу, Харлею или Вулкану. Скорее всего, так и оставшихся в мечтах.
Скатив мотик на землю Илья с нескрываемым удовольствием посидел на нем, по нажимал ручки докатившись верхом до двора. Сколько я вам должен? Спросил меня Сергей. Не стоит, обреченно махнул я рукой, учись главное хорошо. И помните пацаны, мотоцикл, это не игрушка, вы должны четко понимать, что возможно купили себе свою смерть, вместо радости покатушек и обладания, произнес в ответ я, вспоминая как несколько дней назад, купивший себе мотоцикл Ромка, тот, что сегодня разбил себе нос, пер по встречной, будто он живет в Японии или Великобритании, не зная, что в России движение правостороннее. И колено, колено обязательно затяни, иначе выпадет, выхлоп упрется в землю кувыркнешься через голову, при первом выезде, а это больно и иногда даже смертельно!!
Пацаны суетились, открывали ворота. Я смотрел и думал, а увидят ли они в своей жизни что - то лучшее, чем старые ИЖ и Урал? Настоящее, современное, качественное, новое, не китайское. Увидим ли мы, я, все...
Переглянувшись с Ильей и с первого взгляда, без слов поняв друг друга. Мы решили продолжить вечер на стареньком Урале.
Поставив Ниву у меня дома, променяв комфорт и тепло автомобильного салона, на ветер свободы мы неслись с квозь ночь на мотоцикле с коляской туда, где нас ждали жены, баня и накрытый стол. Это просто неописуемый кайф, мотнуть в конце лета туда - сюда пол сотни километров на мотоцикле, сквозь ночь, вернуться домой запоздно и встретить на завтра утро выходного дня живым и здоровым, особенно после того, как ни с того, ни с сего во время движения резко спустило проколотое заднее колесо. Хотя, для Урала это не критично. Ну, да ладно, об этом, уже в другой истории. Надеюсь вы меня понимаете. Спасибо, что дочитали. Ставьте лайк, расскажите в комментариях свою мотоисторию.