“Два крыла по плечам мешают мне спать по ночам,
А учить летать - инструкторов тьма, лишь ленивый не учит;
Им легко с высоты, а мы здесь - как я, так и ты,
А над всем - вилок, рогаток, ножей: нас спасает лишь случай.
Но когда - от винта и кругом пустота,
От зубов до хвоста - и в пропасть на скалы;
И не встать, и не сесть - ты скажи все, как есть,
И - привет, Ваша честь, прямо в рай, под мостом, как Чкалов…” Борис Гребенщиков.
Вот нас со всех сторон поучают. Нехорошо с войной получилось. Как бы без войны… Все тоже самое, но без войны. Иначе ведь в угол поставим и сладкого лишим. И это так же глупо и бесперспективно, рассчитывать, что мы послушаемся, развернемся и уйдем, как упрашивать Чкалова не летать под Троицким мостом. Все тоже самое, но без моста. “Ну, сам подумай… зачем? Девушке понравится?..Хулиганство какое-то!..”
Да, конечно, не в девушке дело. И не в хулиганстве. Дело в природе. В тех двух “крылах”, что “мешают спать по ночам”. Не можем мы русскоязыкие без таких выкрутасов, когда снизу Нева, сверху Троицкий мост, а мы пролетаем между ними. Мгновение… И уже и Нева и мост и люди на мосту стоят ошалевшие… А мы летим себе… удовлетворенные. Потому что в этом проявление нашей иррациональной природы, которую “умом не понять”. Нужно быть русским.
Я услышал эту “чкаловскую историю про мост” от бабушки. Она мне еще в детстве показалась какой-то завораживающей. Я до этого и представить себе не мог, что так в принципе можно. Не летали в моем предыдущем мире самолеты под мостами. Им в небе место, где места много. А тут ведь… чуть вниз, вверх, вправо, влево “и - привет, Ваша честь”… “прямо в рай”… в лучшем случае. Многое, что я в жизни совершал было похоже (символически, конечно) на тот чкаловский полет под Троицким мостом.
А потом взросление. Семья. Дети. Кризис среднего возраста. Затосковал малеха. И вот еду в машине. Не по какой-то определенной нужде, а так… катаюсь бесцельно и вдруг по радио… “Эй, на том берегу…здесь тепло, а у вас все в снегу -
Я могу сказать вам тайное слово, но как до вас докричаться?..” Как глоток холодной воды на пересохшее горло. Еду и уже не важно куда… словно лечу. “И когда от винта, и кругом пустота,
Не лечи, не кричи, что дали так мало -
Двум смертям не бывать, так чего здесь скрывать,
Продолби в сердце лед - и вперед - под мостом, как Чкалов…”
И как-то снова все вокруг стало иметь смысл. Сначала набрал номер женщины, которую любил, но боялся признаться. И все у нас сложилось… Не сразу и не надолго. Но, это время я до сих пор вспоминаю, как самое счастливое (в смысле отношений с женщинами). А через какое-то время бросил все продал квартиру в Москве и уехал в Ленинград и прожил там почти два года, откуда уже вернулся “Сторителлером всея Руси”, в звании которого и пребываю до сих пор. А тоже все… Снизу Нева, сверху Троицкий мост и я лечу… Но, лечу!
И был еще эпизод. Незадолго до возвращения в Москву. Гуляю по Питеру в районе Марсового поля. Самый конец лета. День солнечный. Настроение соответствующее. Правда причин для такого настроения, кроме погоды, нет. Все как-то нехорошо в смысле жизненных перспектив. Хочу перейти на ту сторону реки к Петропавловке. Стоит машина милиции. Мост перегорожен. Проход и проезд закрыт. Что такое? Кино снимают. Я постоял, посмотрел. Действительно там какая-то киношная суета. Люди в костюмах советских довоенных граждан. Когда откроется никто не знает. Погулял еще. Вернулся. Вроде вот-вот должны пешеходов пускать.
Пустили небольшую группу. Я в нее пролез. Иду. Прохожу самый центр моста, где основное место съемки. Смотрю, актер Мерзликин в советской военной форме. Остановился. Интересно. Кино. А они, оказывается еще не закончали. Нужно еще дубль отснять. Нас, посторонних попросили выйти из кадра, но не прогнали. Стоим смотрим. Толпа массовки то к одной стороне Троицкого моста к перилам прильнула, то перебежала на другую сторону. Спрашиваю у рядом стоящего ассистента-киношника: “Про что кино?” “Про Чкалова…”, говорит.
Меня как молнией поразило. Стою смотрю бессмысленно. То на небо, то на Неву, то на людей на мосту. А внутри меня что-то такое происходит, чего даже мне, сторителлеру, не описать. Очнулся. Пришел в себя. И в осознание. “Это ж тебе от Валерия Павловича привет, Ваша честь…” И как-то все встало на место и в голове, и на сердце, и на душе… “Мы с тобой одной крови… Ты и я…” Через пару недель вернулся в Москву… И началось…
Здесь ссылка на телеграм канал... https://t.me/gopiusstorytelling
