"Расцвела под окошком белоснежная вишня, из-за тучки далёкой показалась луна.." любимые песни нашей семьи пелись за столом в дни первомая.
Сначала мы шли на демонстрацию (еле вспомнила это слово). Несли на длинных палочках связки воздушных шаров, которые глухо стукали нас с сестрой по огромным белым бантам на полголовы. На ветру хлопали большие полотна лозунгов и флагов. Музыка марша из репродукторов гулко отдавалась в грудной клетке, распирая её от торжественности, радости и гордости. Мама всегда к этому дню покупала мне обновку: плащик лёгкий, туфельки, новые колготки белого цвета. Проходишь мимо трибун и зажмуриваешься на секунду, услышав с трибун призыв "Ура, товарищи", и слышишь в ответ дружное и протяжное "Ура-а-а!", после шествия и идём к бабуле.
Она уже ждёт нас, нарядная, в платье, сшитом из отреза, который подарили ей при выходе на пенсию. Ткань плотная, по темно-коричневому полю раскиданы бордовые цветы. На воротничке отложном, слева, скромно красуется брошь - две пластмассовые вишенки с листочками зелёными. Платок тоже "выходной", с золотинками люрекса по краю. Мама и тётя хлопочут у стола, ставя на него винегрет, сельдь с луком, нарезку из копчёной колбасы, огурцы и помидоры солёные, грибы. Открываются рыбные консервы: шпроты, сардина в масле. Бабушка снует по дому, краснеет, волнуется, суетится. Из комода достаётся бутылка беленькой, припрятана к празднику. А потом обязательно следует вопрос её зятя: "Мать, а нет ли твоего рамбуле?" Почему домашнее вино из варенья он так называл - не ясно, но все наши знают, о чем идёт речь.
Бабуля тоже позволяет себе пригубить своего "рамбуле", отчего щёки её пылают ещё ярче. И тут уже все начинают подшучивать над ней, и говорят, что сейчас поедем на Север. Потому что всегда за столом она начинала в 101 раз рассказывать о своей жизни там, в Охотске.
А вот уже после Севера начинались песни.
Сестра бабули, Мария Ильинична, полуприкрыв слеповатые глаза за толстыми стёклами очков и отбивая такт рукой по столу, ей вторила лёгким звоном стоящая на нем посуда, запевала: "Хаз-булат уда-а-ло-о-ой, бедна сакля твоя-а-а.. золотою казной я осыплю тебя." Мы, ребятня, убегали на улицу, сидели на лавке у полисадника, рядом с белым облаком черемухи, а в открытые окна лилось: "Вот кто-то с горочки спустился.."
#дом
