Конец лета. На дворе август. Солнце ещё щедро согревает землю. Природа благоухает, и из души вновь льются поэтические строчки о жизни, о любви.
Нежный август, вечер лунный,
Листья нежно шелестят.
Паренёк с девчонкой юной
На завалинке сидят.
Говорят, видать, впервые:
"Милый, милая, люблю".
Я слова эти простые
С лёгкой завистью ловлю.
Мне знакома эта встреча
Много, много лет назад.
Вот в такой же летний вечер
Я ловил любимый взгляд.
Так же листья шелестели,
Так же слышалось: "Нет, нет!"
Быстро годы пролетели.
Где мои семнадцать лет?
Сейчас я давно уже в преклонном возрасте, есть внуки, правнуки, а жить хочется так же активно и вдохновенно, ведь вокруг столько хорошего и интересного, хотя и не всё в нашей жизни мне нравится.
Но мне по-прежнему нравятся тихие летние дни, умиротворяющая атмосфера семейных вечеров и, конечно же, стихи, которые всегда тут, со мной, с нами:
Солнце, утро, рань.
На окне герань.
Сердце не болит,
Счастья день спешит.
С неба смотрит Бог,
Трётся кот у ног.
Завтрак уж готов.
Хорошо - нет слов!
Поэт - значит "творитель нравов", так, кажется, по-гречески. И пока будут живы на земле поэты, будем живы и мы.
Пишу стихи с детства, как умею. И, надеюсь, радую ими своих земляков.
Не говори, что жизнь прошла,
Скажи: "Она идёт!"
Не говори: "Любовь ушла",
Скажи: "Она живёт!"
И что померкло, вспыхнет вдруг
Зарницею шальной.
И плакать будет недосуг:
"Я старый, я больной".
Про грустное не говори,
Смотри, рассвет какой!
На всю вселенную ори:
"Ребята, я живой!"
Однажды мы с моим племянником Толей (то есть с Анатолием Ильичом Соколовым) из Железногорска разговорились о поэзии (он не поэт, но любит стихи). Вспомнили, конечно, поэта всех времён и народов.
- Пушкин не любил лето,- сказал Анатолий.
А я тут же сочинил такое стихотворение:
Был Пушкин прав, когда писал про лето.
Про зной, про мошек и про комаров.
Он лето часто не любил за это
И осень встретить был всегда готов.
Она его надолго вдохновляла,
Вселяла в душу радость и покой.
Лилась дождём и листьями шуршала,
С небес слетая рифмой золотой.
Я в осени, как он, души не чаю.
Как он, я на свиданье к ней спешу.
И хоть не так, как он, стихи слагаю,
Зато, как он, поэзией дышу.
До Пушкина нам всем ох как далеко! А про осень я пишу часто. Осенние стихи освежают меня, ох как освежают и в то же время приносят светлую грусть.
Стихи мои, как листья, опадают.
Грустят, как листья, верят, любят, ждут.
Как листья шелестят, поют, страдают,
И память о прошедшем берегут.
В стихах моих, как в листьях, жизнь земная,
В них, как и в листьях, вся судьба моя.
Мне легче с ними жить на свете, знаю.
Они нужны, как песни соловья.
А вот ещё:
Осень душу разбудила,
Брызжет дождичек грибной.
Хватит мне, наверно, силы
Снова встретиться с тобой.
Так нужна мне эта встреча,
Что словами не сказать.
Дать тебе давно уж неча.
У тебя б немножко взять...
* * *
Подождём под дождём:
Может, счастье найдём
Мы с тобою вдвоём
Этим радостным днём.
Может, в том, что мы здесь,
Наше счастье и есть?
* * *
В небе птичек звуки
Солнце высоко.
Позвонили внуки
На душе легко.
* * *
Резвятся дети у окошка.
Кричат: "Найди меня, найди"
А взрослые грустят немножко:
Давно их детство позади.
В моём старом архиве не только лирика, но и весёлые поэтические каламбуры. Вот, например, моё шуточное наставление жене:
Мой друг, всегда будь экономна,
Дрова и деньги ты расходуй скромно.
Вари немножко, чтоб не пропадало.
Не выводились чтобы хлеб и сало.
Гостей ты принимай, но символично.
И будет в доме нашем всё отлично.
И расцветёт у нас в семье порядок.
За это всё - моя любовь в задаток.
* * *
Ем одни галетки,
Пью одни таблетки.
Секс уже не в моде.
Всё прекрасно вроде.
В прошлом все грешки.
Знай, пишу стишки.
* * *
Пришёл в больницу аксакал
И с горя чуть не плачет:
"Сначала сам, как конь, скакал,
Теперь давленье скачет!"
Нравятся женщинам мои рифмы-комплименты:
Люблю смотреть на Вас
И в профиль, и анфас,
Вы дорогая детка,
Не женщина - конфетка!
* * *
Я заявляю всем:
Душа твоя - эдем,
Что в переводе - рай.
Тебя люблю я - знай!
Искусство в целом - литература, театр, музыка - во все века учило нас справедливости, совершенствовало наши нравы, совершенствует и сейчас. Творители нравов - поэты - помогают нам дышать своей поэзией возвышенно.
Богат лишь тот, кто песне отдаётся,
Кто молится и Богу, и стихам.
Наш пыл души поэзией зовётся,
Она уносит к синим небесам.
Юрий ВАРЫГИН,
заслуженный работник культуры России.
Красноярск.