Колонны ненаписанных стихов
Порой мне снятся тёмными ночами.
И тихо льётся музыка без слов.
Она полна возвышенной печали.
Я слышу эти рифмы даже днём.
Пронзают насквозь словно током строки.
Пророков нет в Отечестве моём.
Да и зачем Отечеству пророки?
Пророков нет в Отечестве моём.
Да и в других Отечествах их нету.
Мы наши песни до конца споём,
Пока ещё нужны стране поэты.
Пока ещё бежит по венам кровь.
Мы газ свой можем выжать до предела.
Как хорошо, что в мире есть любовь.
Пусть даже под оптическим прицелом.
Поэтам вовсе не нужны враги.
И критики свои заткнут пусть глотки.
Мы слышим, как грохочут сапоги.
И набекрень чуть сдвинуты пилотки.
Мы говорили: «Только б не война».
Но вот она пришла и всех нас душит.
Напиться хочет крови допьяна.
Пора кричать: «Спасите наши души».
И мы опять, как прежде, что-то ждём,
Когда же выйдут, наконец, все сроки.
Пророков нет в Отечестве моём.
Знать не нужны Отечеству пророки.
