- Не нравится мне ваше состояние. Стрессуете?
Интересно, о чем это он. О разбитом сердце, экзистенциальном кризисе или долгах? Может, он понял, что я прячусь от старшей по дому, чтобы не платить за капремонт? Интересно, интересно.
- Да, - говорю, - проблемы.
- Замучили на работе? Не улыбаетесь совсем.
Моя маска, скромно надвинутая от подбородка до ресниц, его не смутила. Думаю, врача в кожвендиспансере вообще мало что может смутить.
- На что жалуетесь? - спрашивает одними глазами.
Отвечаю.
Зрачки из-под шапочки продолжают вопрошать. Пальцы выстукивают по столу подозрительно знакомую мелодию. Прислушалась. Ну так и есть. В кабинете главврача играет Apocalyptica. Белые наушники интимно затерялись где-то между бровями и клятвой Гиппократа.
- У вас невроз. Вам нужно к специалисту. Я по первому образованию психиатр.
Как здорово, что все мы здесь сегодня собрались, думаю.
- Спасибочки, - говорю, - не надо мне к психиатру. У меня просто рука чешется.
Наши откровения прервала медсестра. Войдя в кабинет, она молча взяла какую-то железку, напоминающую орудие для пыток, указала мне на кушетку, и сказала в пространство:
- Там окуней привезли. Брать будете?
Какие прекрасные, одухотворенные люди нас лечат. Ничего им не чуждо - ни окуни, ни пошкрябать за руку невротическую женщину. Кстати, с рукой оказалось не так страшно – просто аллергия. Вызванная неврозом.
