Дважды в год я езжу в родную деревню к матери. И к отцу, но уже на могилу.
Батя при жизни любил курить сигареты, по две пачки в день мог скурить. От этого, собственно, и ушел…
Кладбище у нас находится вблизи самой деревни, за старыми разрушенными домами, банями, комбайнами. Раньше в шестидесятые здесь был совхоз. Жизнь кипела и работа, а потом разруха. Сейчас о той прошлой жизни напоминали лишь ржавые бездыханные машины. Как их не растащили на металл, не знаю!
И был у меня кореш Костя. С ним мы жили в соседних домах и всю армию прошли вместе. Неплохой был пацан, но безбашенный. После армии ушел в загул, потерялся по жизни, бухать начал. Не знаю, что его так завернуло по жизни, но кончил он тем, что нашли его повешенным.
Так вот, к чему это я. На этом самом кладбище и Костян был похоронен, его я так же «навещал» справно. Жалко его было, совсем молодой был… 27 лет!
В тот день мы с матушкой прибрались на могиле отца, все культурно. Я по традиции положил рядом сигаретку, аккуратно. Закурил сам.
Посидели с матушкой, помянули отца и засобирались. Рядом могила моего товарища.
Прикурил и кладу папироску ему рядом.
- На, Костян, покури от души! – сказал вслух. И закурил сам.
Обернувшись через минуту. Минуту! Я увидел, что сигарета была буквально высосана до фильтра! При этом ветра не было, да и нереально было даже ветром испепелить сигарету полностью за эту минуту. Да и сам я докурил только до половины.
Так и ушел я в оцепенении.
А через некоторое время приснился мне Костян. Ничего не говорил, улыбался и только протягивал ладонь вверх в знак спасибо.
К слову, при жизни он был скуп на слова благодарности и всегда делал именно так, когда ну уж очень не хотел кого-то обидеть. Мол, спасибо.
Так, что хочешь верь, а хочешь нет, но души остаются живимы. Вопрос о неприкаянности уже другой.
( Рассказ читателя)