Как-то доводилось мне слышать, что писатели, поэты - безумцы. Так сказать, не от мира сего. И знаете, мне кажется мы все безумны по своему. Каждый сходит с ума, так как хочет. Главное найти того, с кем возможно будет разделить это сумасшествие.
А я больше, мой хороший, по книгам :
По романам, детективам, фантастике…
На душе моей было тоскливо,
Ну, а в сердце, словно как в Арктике.
А я больше, мой милый, по кофе…
Сигареты давно позабыла ,
Плененная ложью и болью,
Сама себя безнадежно губила.
А я больше, мой хороший, не плачу.
И на граблях своих не танцую …
А другой, лишь желаю удачи!
Спасибо небу, что тебя не люблю я.
