Прохладный осенний вечер. Мёртвые пожелтевшие листья плавают в мелких лужах, как и твои мысли.
А ты идёшь, наслаждаясь мраком, и суматоха города крадёт стук твоих каблуков по асфальту. Под твои высокие сапоги попадают листья. Брызги воды из луж разлетаются в стороны от каждого твоего шага.
Мелкими блестящими в свете оранжевых фонарей каплями усыпано твоё чёрное пальто. Капюшон ты придерживаешь рукой. Знаешь, алые перчатки так подчеркивают твои руки. Это единственное яркое в тебе пятно, тень.
Ты поднимаешь голову к плачущему увядающему небу, смотришь в темноту небес, думая о чём-то своём.
Оранжевый свет. Отражения на прозрачной глади, покрывающей тротуар. Невдалеке шумит транспорт. Мимо летят машины, автобусы. Все куда-то торопятся, спешат. А ты стоишь и наслаждаешься вечером. Или мечтами?.. О чём ты думаешь?
К твоим ногам в очередной раз упадёт пожухший мокрый кленовый лист. Ты поднимешь его, увидев в нём нечто большее, чем все вокруг. И пусть никто не понимает того, что у тебя внутри. Плевать! Пусть идут мимо. Пусть не пытаются лезть внутрь и докопаться до растерзанной души, спрятанной в глубине твоего сознания.
А вокруг высотные дома. Красные, жёлтые, зеленые, сиреневые, серые… вздымаются вверх, упираясь в тяжёлые печальные тучи. А ты улыбаешься, слизывая капли дождя с замерзающих губ. Что-то есть в этих осенних дождях. Они будто смывают своими подобными холодным иглам каплями то, что уже не вернуть, очищая тебя для чего-то нового.
Этот запах… Запах дождя. Сливающийся с запахом твоих духов. Вдохни. Глубже. И снова посмотри в небо, найди хотя бы там желанный образ…