***
Постепенно мы просто перестали говорить. Наверно, потому, что сказать стало уже нечего.
Потому что стало слишком очевидно, что теплота окончательно прикинула этот чатик и остались банальности в формате:
— Как дела?
— Сок купила.
Ушёл интерес. Наверно, если бы можно было бы выбирать, то лучше остановить этот бессмысленный процесс, закончить очередную историю на пике прекрасного. Переживания неизбежны, а потому я бы выбрала печалиться от того, что потеряла теплоту и привязанность, чем смотреть на гаснущие уголёчки и не знать, что с ними делать. Как чемодан без ручки: и тащить тяжело, и бросить жалко.
Но где-то треплется надежда: «а вдруг, наступит рассвет и вернёт прошлую человеческую близость? Вдруг, через год, три, пять мы вспомним друг о друге и сможем сказать больше, чем сейчас?». Правда, надежда эта не воодушевляющая, а больше сожалеющая. Сожалеющая о том, как раньше можно было делиться своими мыслями и не бояться быть непонятой, а том, как можно было искренне говорить о настроениях, да и в целом ощущать присутствие в жизнях друг друга.
Но начинается новый диалог и снова вместо радости испытываю сожаление.
А что ответить на вопрос: «как дела?». Раньше я бы поделилась своими страхами, которые иногда накрывают, потому что с каждым днём все так быстро меняется, и кажется, что мы продолжаем терять опору — привычный уклад своей жизни, будучи совсем невиноватыми, а расхлёбывая за чьи-то чужие решения.
Рассказала бы о том, какой фламинговый закат недавно жадно хватала глазами, а ещё как попала в мини-ураган, но и он был прекрасен: там солнце пробиралось сквозь тучу, отражалось в листве и все это великолепие подчёркивалось шумом барабанящего дождя по водной глади маленького прудика. И если бы не новая прическа, то переполненная радостью я бы по-детски скакала под тем дождём босыми ногами, и смотрела на небо, ловила бы лицом капли.
О том, как предвкушаю новые впечатления от концерта, и благодарна другу за подарок. Ведь концерт этот будет на кораблике, а значит я смогу увидеть любимый закат и вместе с ним окунуться в заряжённую эмоциями атмосферу)
Но все желание делиться пропадает, когда вспоминаю про то, что уже писала о чем-то похожем и в ответ получила короткую фразу типа: «хорошо написано / понятно / бывает». Их я называю ответами безразличия. И они имеют свойство ранить, потому что есть ожидания, ведь ты рассказываешь по привычке о чем-то своём, личном, только вот твоё уже не очень-то интересно.
В итоге сидишь на балконе, пишешь заметку о том, что тебе важно, вдыхаешь запах последних летних денёчков под приятный тембр Стинга.