Запах книги. Потрёпанный томик, с затёртыми страницами, с замусоленным порванным переплётом. Старый, потолстевший от пота многих пальцев, листавших его. Он пахнет миндалём, ванилью, ржаным хлебом, сухими полевыми травами. И ещё чем-то неуловимым, но до одури притягательным. Наверное, так пахнет время. В детстве я любила копаться в библиотеке деда. Перебирала пальчиками страницы, вначале разглядывала картинки, а потом, открыв мир букв, ныряла с головой в старые тома. Меня оттуда бабушка вытаскивала буквально за уши. А ночью фонарик в помощь. Накрыться одеялом, чтобы никто не видел. И читать, читать, читать. Из школы лететь, предвкушая встречу с любимыми героями. Книга заканчивалась, и становилось грустно, как будто попрощалась с родными людьми. Но, слава богу, книг в доме было много, да и в библиотеку захаживала. А как потрясающе вкусно пахли новые книги. Типографская краска, новая бумага. Ни с чем не сравнимый аромат. Книг в продаже толком не было, сдавали макулатуру и на талон
"Есть преступление хуже, чем сжигать книги. Например - не читать их" (Рэй Брэдбери "451 градус по Фаренгейту")
8 августа 20228 авг 2022
15
2 мин