Поймала себя внезапно на щемящей сердце тоске по русскоязычной литературе.
Из четырех книг, что читаю сейчас, три — иностранные, а единственная русскоязычная — это тяжеленький томик по нейробиологии, который крайне сложно отнести к трогающей за душу литературе (хотя попытки Роберта Сапольски шутить, чтобы сделать уйму терминов не настолько неподъёмными, меня очень умиляют).
Не поймите меня неправильно, я люблю читать на иностранных языках. С недавнего времени (спасибо за это Мартину) даже начала чувствовать красоту и улавливать мелодичность англоязычного слога. Порой от некоторых конструкций вообще голову сносит, да так, что становится невозможно не восхищаться элегантностью английского языка (с французским пока сложнее, но я в процессе).
Однако к русскому у меня любовь совершенно иного уровня. Его непередаваемое звучание, ритм, певучесть и сладкозвучие, которыми некоторые особенно талантливые авторы (и переводчики) умудряются украсить самые неожиданные повороты сюжета (привет, Сапковский), вызывают щенячий восторг и желание бегать по всем знакомым книголюбам и требовать от них такого же восхищения филигранностью автора.
Я соскучилась по этому чувству. По этому упоению от мастерского слога. В последний раз нечто близкое к этому у меня было далеким апрелем, когда читала Ремарка. С тех пор — тишина.
Удивляет иногда даже эта моя странная любовь к красноречию. Из двух зол — плохой сюжет, но хороший слог и плохой слог, но хороший сюжет — меньшее для меня первое (здесь «плохой» = недостаточно звучащий для меня). Может, это и неправильно, но что есть, то есть.
Так что, видимо, дочитываю максимально быстро «Маленьких мужчин» и «Мальчиков Джо» и бегу в книги Станиславского. Из тех нечитанных книг, что у меня остались (мой челлендж пока идет успешно), его слог ближе всего к тому, что требует душа.
#чтение #книги #книжнаяполка #книжныйблог #литературадзен #литература