4
Это был парадный вход, тот, которым пользуются все. Точнее говоря, не парадный, а единственный, - в отличие, к примеру, от школы, где я учился. Там было две лестницы - парадная и черная.
Если сравнивать, то эта лестница была скорее похожа на черную. Тускло освещенная и излишне крутая, еще и этот побитый кафель на площадках - такой скользкий, и эти цветы, просто бесит, висят на стенах площадок, обильно политые, с удивительно безжизненно болтающимися прядями листочков сухой зелени, начинающей желтеть. Висят для проформы, поэтому и бесят, - поливают их, а света нет, они и желтеют.
А еще на этой лестнице всегда кто-нибудь окликнет. Не понимаю я этой тупой привычки кричать в спину человеку. Кому это может быть приятно? Идешь себе, идешь, и тут - тормози, разговаривай, причем в большинстве случаев это оклик ради оклика, например, чтобы поздороваться.
- Гринин!
Ну вот, я же говорил.
На этот раз это наш дорогой Афганец, учитель ОБЖ, как всегда в камуфляже. Афганцем его зовут в шутку. Никто про него толком ничего не знает. Одни говорят, что он бывший офицер, уволенный в запас, другие, - что он просто выеживается и ходит в камуфляже, корчит из себя крутого вояку, по-этому и прилепилось к нему - Афганец. Хотя, если честно, мне кажется, синеват он для офицера, больно пьет много, да и сутулится сильно, - по-моему, у офицеров выправка в крови, да и борода у него.
Не знаю, в общем, не Шерлок Холмс я.
Я его еще про себя, одно время, хакером называл. Случай был. Стояла наша группа перед кабинетом, в ожидании урока, практика у нас такая - никого на переменах в помещение не пускать. Напротив того кабинета кабинет завуча был, там у секретаря повис компьютер, и Афганец с умным видом советовал как его запустить снова. Знаете, чего изрек? "Надо пароль", - говорит, "ввести", - и так умно бороду свою долбаную чешет, кретин. Смех смехом.
- Ты мне обещал парты чинить, - сказал он, когда приблизился.
- Да, но... - начал я, глядя в сторону.
- Не, не убежишь, пошли, - Он тупо думает, что угадал мои мысли, - Дал слово - держи, чего ты, учись этому смолоду.
Любит эта скотина жизни поучить, думает, людей насквозь видит. Нику-да не старался я убежать, просто нос отвернул, запах чеснока был таким не-выносимым, будто бы для отпугивания вампиров.
- Давай, пошли, - немного весело произнес Афганец. Вампиров, наверное, сегодня было особенно много.
Что делать, поплелся следом. Все планы отступают, теперь этот упырь за-мучает.
Тут у вас явно возникнет вопрос, - с какого перепуга ученик должен ре-монтировать парты?
Ответ прост - это моя повинность, официально за сломанный стенд, а на самом деле за другое.
Стенд я сломал случайно, даже не помню как, вроде плечом задел, а эту скотину угораздило упасть и сломаться по каждой реечке, а другую скотину угораздило это увидеть. Дело нестрашное и поправимое, тем более, что стенды ломаются всегда, да никто их и не читает, короче, не нужны они никому, другое дело - загаженные стены под ними. Впрочем, это уже другая история.
На самом деле, дело было вот в чем. Я оскорбил на уроке какого-то нашего полководца, резонно ответив на вопрос о нем, что на уроке ОБЖ должны вестись разговоры не о войнах, а непосредственно о предмете, то есть об ОБЖ. И просто надоела мне эта марсомания, все эти маневры, переходы - как будто только этот урод полководец все делал, а где же солдаты, где их заслуга? Они ведь тоже люди, и для них все это было мукой, - все эти красивые стрелки на картах. Мне кажется, все люди, обожающие армию, просто не были там, - а я не был и не хочу. Не люблю - говорят мне одно, а вижу я совсем другое. В смысле - видел я этих солдат. Впрочем, я о них уже говорил.
Вся группа, естественно, рассмеялась - они всегда ржут как кони, не поймешь даже над чем конкретно - то ли над тобой, то ли над учителем, короче заржали и все тут. Афганец, естественно, побелел и наорал на меня, но ни-чего более не сделал, а потом этот стенд дебильный упал, вот тогда он на меня и насел, теперь гоняет по любому поводу - "отрабатывай".
Кабинет ОБЖ находился на втором этаже, прямо под кабинетом литера-туры, собственно, туда этот гад и шел, когда встретил меня.
"Как же я тебя ненавижу, Ромик", думал я, проклиная этого козла, за то, что он меня задержал. Сейчас я мог бы уже идти домой и делать все, что за-хочу, а теперь этот урод припашет, и будет издеваться, пока самому не надо-ест.
- Ты знаешь, кто такой Ленин? - ни с того ни с сего спросил Афганец, не поворачиваясь.
Честно - я просто не понял вопроса. Замялся. Это он к чему?
- Эхх, - не дождался ответа Афганец. - Чему вас только учат?
- Вождь мирового пролетариата, - выпалил я, не зная, как лучше сказать. Как сформулировал, так и сказал.
- Хм, знаешь? - то ли удивился, то ли поиздеваться решил.
Хотел я его спросить, - а почему у всех вождей революции, начиная от Ленина, и заканчивая Сталиным с Троцким, были псевдонимы, да не стал, - один раз возразил, теперь вот мучаюсь.
- А многие не знают, - бурчал он себе под нос. Зубы лучше бы почистил, урод.
Не унималось внутри все, так и подмывало его подковырнуть, например, про Хоукинга спросить, но не стал. Трус я.
Трус и поэтому больше молчу. Хотя есть у меня желание какое-то больное - все время хочется посадить умника в лужу. Не потому, что я гаденыш такой, а просто не люблю я этого рисования всего. Глядите-ка, умный я какой. Почему-то, когда говорят или пытаются сказать что-нибудь умное, кажется, что хотят поиздеваться. Поэтому, чтобы не уподобляться таким вот "умникам", приходишь к определению, - умный, знаешь много - сиди, смотри со стороны, потешайся сам себе. А этот... не знаю, может и права Фурия, ненормальный я, наверное.
Получилось смешно - Афганец забыл ключи от кабинета. Уморительно было смотреть на его рожу, когда он безуспешно дергал дверь и озадаченно искал в карманах ключи, типа они там должны быть. Кончилось так, как и должно было кончиться исходя из сложившейся обстановки. За ключами ему было идти влом и он, естественно, отправил меня.
"Видал я твои ключи", думал я про себя, спускаясь вниз. Повезло, никого по пути не встретил. В учительскую даже не зашел, а пошел прямиком в холл, он совсем небольшой тут, затем на улицу. Домой.