Сегодня вечером ко мне приходил Кулан. Он так ржал, прямо до упаду. Свалился на диван, где я сплю по ночам, и задрыгал ногами.
Посидел у меня до восьми часов и побежал ужинать. У него мама в это время с работы возвращается.
Я тоже хотел пойти к холодильнику. Уже взялся за ручку двери, но почему-то обернулся к дивану. А там лежит пакет Кулана.
Вот растяпа! Кулан, я имею ввиду. Оставил свой пакет. А когда пришел, все хвалился, что в библиотеке такую книгу отхватил, почти задаром. Говорил, говорил, а книгу так и не показал.
Может, посмотреть? Он же мне все равно потом покажет, а я могу и заранее глянуть.
Я, конечно, понимаю, что чужие вещи трогать нельзя, но так интересно посмотреть, что за книга там у него. Наверное, про куланов. Он стал такие книги специально искать. В библиотеке, в магазине книжном, в интернете. Ему все интересно про куланов. Ну, конечно, ведь он Кулан.
Нет, вы не подумайте, он не совсем кулан, ну, в смысле не лошадь. Он Колька Куланков. А когда во втором классе все его стали так звать, он сначала обижался, а потом привык. Даже доклад про куланов делал на окружающем мире. Столько интересного накопал. Колька, он голова. Хотя и кулан.
Так я думал, а сам все вертел пакет Кулана. Вдруг там, и правда, какая-нибудь суперкнига, такая информационная бомба. Вот будет здорово это увидеть, узнать раньше Кулана. Он еще только будет читать, а я уже знаю. Классно же! Ну-ка.
Я раскрыл пакет. Там действительно лежала большая книга. Она была обернута в газету и еще зачем-то перевязана веревкой.
Во дает, Кулан!
Сейчас мы ее откроем, а потом так же аккуратненько закроем. Так, что там еще в пакете? Ха, письмо какое-то, бумажное, в конверте. Эт-что? Сейчас кто-то пишет бумажные письма? Интернета мало что ли? Есть электронная почта, есть куча всяких мессенджеров.
А тут раз тебе, бумажное письмо. Доисторические времена!
А может, это как приложение к книге? Типа, игра такая. Прочитай книгу, а потом выполни задание из конверта. Такое погружение в другую реальность. А че, прикольно. Надо глянуть, что там ему задали такого интересного?
Я достал конверт из пакета. Странно, конверт был надорван сбоку. И так неровно. Мне даже показалось, что конверт этот вскрывали как-то неловко, нервно. Может быть, даже плакал кто-то. Но ведь Колька же не будет плакать. Ведь куланы не плачут, даже если их бьют. Они сразу вымирают. Зря что ли их занесли в красную книгу.
Адрес на конверте стоял колькин. Внизу стояла фамилия колькиной мамы. Я ее знал, потому что мы с Колькой друзья.
Но ведь мама не могла так некрасиво разорвать конверт. Колька вот мог, а мама его нет. Чего ей рвать конверт, да еще плакать над ним.
Как-то все непонятно получается. Нет, конечно, женщины часто льют слезы. Им это надо, чтобы стресс снять. А Колька, он бы пошел подрался бы с кем-нибудь или…
Я не успел додумать эту мысль, в дверь позвонили.
Вместе с письмом и пакетом в руках я прошел в прихожую и открыл дверь. У порога стоял Колька. Он сразу увидел письмо в моих руках. Сжал кулаки, и взгляд его стал такой тупой, ну как у осла.
Я попятился и сказал Кулану:
- Колька, я не читал твое письмо. Я книгу хотел посмотреть.
- Отдай! – почти шепотом просипел Колька.
Я протянул ему конверт. Он вырвал его из моей руки, смял в одной ладони, а потом стал усиленно терзать этот довольно большой конверт, все пытаясь превратить его в маленький шарик.
- Коля, ты это… проходи, там книга твоя на столе…
Я лепетал что-то еще, а Колька все мял этот конверт. И тут я увидел в его глазах слезы.
Колька ничего не говорил, но он так на меня смотрел. Лучше бы он меня побил, чесслово. Или наорал бы на меня.
И тут Колька сел прямо на пол в нашей прихожей. Своими чистыми штанами прямо на грязный пол, ну, в смысле где мы обувь ставим. Бумажный шарик выкатился из его руки к моим ногам. Я положил его в пакет, а сам пакет поставил к стенке около друга. Сходил в комнату и принес книгу.
Когда я вернулся, Колька сидел с закрытыми глазами. Он не плакал, только его левое ухо странно дергалось.
Я постоял немного возле Кольки, и взялся за пакет, чтобы положить книгу. И вдруг услышал его голос:
- Это от отца письмо.
- От какого отца?
Я никогда не видел колькиного отца. И никто не видел. И где он, никто во дворе не знал. Говорили всякое, но сам Колька, как и его мама, никому ничего не рассказывал.
- От отца.
- А он… - я замялся, не зная, что предположить.
- Он сидит. Вот, весточку прислал. Просится на постой.
У меня челюсть отвисла. Теперь я понимал, почему Колька так мял этот конверт. Я только спросил:
- А твоя мама знает? Про письмо?
- Ей не надо знать.
Колька встал, взял пакет, посмотрел на меня.
- Ты точно не читал его?
- Нет! Что ты!
- Ладно, верю.
Колька повернулся к двери, постоял с минуту, потом не глядя на меня сказал:
- Кому сболтнешь, и ты мне не друг. Ясно?
Я подошел к другу, хотел положить ему руку на плечо, но он мою руку сбросил.
- Не бойся. Я никому.
Колька только кивнул, открыл дверь и вышел. Лифт вызывать не стал, пошел вниз по лестнице.
Я слушал его удаляющиеся шаги и думал, а если бы я прочитал это письмо? Мог бы? Наверное, да. Но вот смог бы я его дочитать до конца, если бы понял, в чем тут смысл? Наверное, нет. Не смог. Да не наверное. Точно, не смог бы. Ведь Колька мой друг. И он мне поверил. А я…
- Колька, погоди!
Я сорвался с места и бросился вдогонку за другом.
Евгений Шестов.
