Уплыть бы по снегу в долину цветов:
Твоих хризантем, маргариток и астр,
где лики святых оживают с икон,
и Август!
Мой август, — ты в гуще событий,
ты слышишь молитвы последних стихов,
а в небе нанизаны ноты на нити,
иголочкой в бисер Успения снов.
Мой август! Ты властвуй! Я буду послушным
и строгим к своим оскверненным устам,
мне просто непросто не быть простодушным,
я о'т пустословия страшно устал.
Скажи же мне, смерть, где тебя я увижу
счастливый, как Ангел, пришедший за мной,
мой август, дай только мне капельку жизни—
забыть о мгновении жизни земной.
Роса на плодах утром в Яблочный Спас
немножко горька, но безбрежна,
костёр мой берёзовый вспых и погас,
но трогает кроткая нежность.
Уплыть бы по снегу в долину цветов:
Твоих хризантем, маргариток и астр,
где лики святых оживают с икон,
и Август!
