"... Быть может, те мгновенья,
Что протекли у ног твоих,
Я отнимал у Вдохновения ..."
"А чем ты заменила их!?"
Чем же и зачем?
Не затем же, чтобы, по прошествии лет, если не дней, уколоть изменщика строкой из пошленького романса: " Нет, не любил он!.."!?
Да любил же, конечно, любил. Только не тебя!
Да, говорил, да, обещал ... Но обманул ли? Или был обманут?
Скоротечным дурманом пьянящего вдохновения! И тобою - иллюзорным символом, прекрасным поводом воспламенить Душу. Угомонив Плоть...
Он называл тебя Музой, но использовал как ... натурщицу. Натурщицу Идеального. Вдохновенного Образа - воссозданного его Воображением. В мечтах о несбыточном. В тоске об утраченном.
Любил Его, жаждал ... Вот и предал тебя, сохраняя верность Ему.
Подлец? Да конечно, же! И все же - Поэт. Пусть даже немножечко...
Переполняемый Любовью к воображаемому, лишенный привязанности к воплощенному.
И в зареве ожиданий сжигающий живые лохмотья истерзанных обретений.
Все это - не в оправдание ему. В насмешку ...
Она воскресила Поэта… Но не спасла …
Елена Денисьева … Последняя, смертельная любовь Федора Тютчева … Фатальный штрих на его жизненном бездорожье … Последняя рана его …
Не оттого ли до сих пор кровоточат эти строки, спасая избранные Души от тлетворного смрада цинизма, от мелкости, низменности и повседневной убогости пустопорожнего Бытия …
Весь день она лежала в забытьи -
И всю её уж тени покрывали -
Лил тёплый, летний дождь - его струи
По листьям весело звучали.
И медленно опомнилась она -
И начала прислушиваться к шуму,
И долго слушала - увлечена,
Погружена в сознательную думу...
И вот, как бы беседуя с собой,
Сознательно она проговорила:
(Я был при ней, убитый, но живой)
"О, как всё это я любила!"
Любила ты, и так, как ты, любить -
Нет, никому ещё не удавалось -
О Господи!.. и это пережить...
И сердце на клочки не разорвалось…
… Безнадежная скорбь не всегда разрывает сердце… Но она опустошает его, делая больше не нужным. Когда «… больше некого любить, и больше некому молиться.»
Жизнь, как подстреленная птица,
Подняться хочет - и не может...
Нет ни полёта, ни размаху -
Висят поломанные крылья -
И вся она, прижавшись к праху,
Дрожит от боли и бессилья...
Последняя… После Её похорон Тютчев напишет: "Всё кончено... Вчера мы её хоронили...... Во мне всё убито: мысли, чувства, память - ВСЁ.... Пустота, страшная пустота. И даже в смерти не предвижу облегчения. Ах, она мне на земле нужна, а не там где-то... Сердце пусто, мозг изнеможён. Даже вспомнить о ней, вызвать её живую в памяти, как она была, глядела, говорила, и этого не могу. Страшно, невыносимо... Писать более не в силах, да и что писать?.."
(Ничего не объясняю. И не даю ссылок. Откликнувшийся сердцем - найдет и прочтет. Прозаическую историю поэтической любви ...)
Годы и столетия запорошат молчаливую скорбь … На смену Поэтам придут совсем другие … Им будет, что писать … Им никогда не станет невыносимо …
… И справляя, может быть, последнюю тризну - на оскверненных забвением погостах, на пепелище Памяти, в постылом сердцу Безвременье, оставляешь, хоронишь здесь и свои бессмысленные упреки. Несбыточные надежды свои:
Не говорите мне: "он умер",- он живет,
Пусть жертвенник разбит,- огонь еще пылает.
Пусть роза сорвана,- она еще цветет,
Путь арфа сломана,- аккорд еще рыдает!..
#говорим по-русски #уроки совести #тютчев #денисьева