Погас привычный ореол,
и потекли чернила мрака,
под руку взяв, её увёл
с цилиндром некто и во фраке.
Она безропотно пошла
с ним в тишину, не оглянувшись,
не оставляя ни тепла,
ни красоты всех дней минувших.
И средь унылости картин
стоял печальный отрок неба,
опустошённый и один,
не то, что был, не то, что не был.
Игорь Сивалер
14.02.2011