Опять меня бессонница гнобит,
Мой сон желанный держит,как в тисках.
И между делом,память теребит,
Чтоб выдал всё ей,хоть стучит в висках.
Зачем же ты,мучительница душ,
Со мной в друзьях ,уже так много лет?
Пошла бы погулять в какую глушь,
Иль написала бы с тоски куплет?
Но,нет тебе слабо черкать пером,
Всё проще пить бурлящуюся кровь,
Проткнул бы я давно тебя перстом,
Но,вдохновение отпугнуть боюсь.