Очень многое сводится к чёрным щупальцам, которые щекочут нервы, но холодно и мягко вот-вот схватят за пятки и… сердце. А ещё немало можно описать как жажду властного и нежного прикосновения к шее. И объятий.
Пожалуй, волнение и трепет во мраке, в дружелюбной прохладно-колкой темноте ночи – к этому стремится нечто внутри, и оно прямо сейчас выбивает из глотки слово «душа». Да. Моя душа мечтает о чём-то чёрно-махровом, чудовищно-человеческом, полном любви и силы.
Страшно. Но так хочется туда, к невидимым лентам-щупальцам и нежности… порталом в эти синие волны ласки и мурашек служит текст, я сама его пишу, чтобы создать этот омут фантазий, куда можно нырять чаще, чем получается найти смелость поздним вечером отправиться на пляж, когда солнце село, на берегу почти ни души, звезды сверкают, а кажущаяся чернильной вода тёплая-тёплая…
Ещё есть сны. Странные, реалистичные… их приходится проживать, поэтому утром я нередко уставшая как после утомительной поездки. Бывает, что истории – ума не приложу, как связать их с минувшим днём и кардинально иными сюжетами как действительности, так и прочитанных сказок, – цепляются за память крепко и чувствуются интересными. Именно чувствуются, потому что при попытке объяснить самой себе, почему я их проигрываю в голове и будто мысленно застываю на образах с любопытством, я… теряюсь.
Сны и сказки, щупальца, которые могут утянуть в пучину переливающегося белыми бликами страха под жарким южным солнцем, прикосновение к коже через слова – здесь. Мне ведь хватит смелости не прятать свои тени?