Взрослые и дети - две разные вселенные, две противоположности. Подростковый возраст самый тяжелый из тех, что переживается человеком, потому что именно в подростковом возрасте ребенок наиболее остро воспринимает все те перемены что происходят с ним, наиболее остро реагирует на окружающий мир и его события. Бывает так, что взрослые не сразу могут обнаружить эти перемены и понять, что именно происходит во внутреннем мире ребенка. Мои хорошие, стали вы родителями или нет- не важно, говорите с вашими детьми, старайтесь обсуждать с ними ИХ ЖИЗНЬ. Ведь никто никогда не знает, что именно там с ним происходит, у него внутри.
В интернете наткнулась на письмо неизвестного автора, потерявшего своего ребенка. Читала, и думала: "Неужели, неужели это произошло"? До последнего не могла понять, что же случилось?. Очень трогает.......................
Это я, твоя мама.
Девочка моя, ты не в курсе, кто сказал твоей маме, что жизнь дана только для радости и счастья?!
Ты родилась 26 июня 1987 года. Сколько же счастья принесло твое рождение, малышка!..
В 1,5 года ты серьезно заболела — воспаление легких. Я два месяца носила тебя на руках, так боялась тебя потерять!!! Помнишь Танечку Фролову?
Она была на полгода тебя старше, с тем же диагнозом. Она умерла. А тебя спасла наша огромная любовь и молитва… Я вижу тебя, идущей по больничному коридору — тебе сняли дренажи!
Руки за спиной, колготки висят — попы-то нет совсем, ну, на чем им держаться?! Ты ищешь жертву.
Дети разбегаются врассыпную, когда тебя видят!!!
Ты замучила их «массажем» для очищения легких.
Подкрадывалась потихонечку и начинала стучать
по спине своими остренькими кулачками. Если тебе удавалось поймать «пациента» — радости твоей не было предела! А как ты прятала попу от укола за холодильником! Пронесло…
Сколько в тебе было нежности, чуткости... и какая ты была ранимая!
Время бежало быстро. 5 лет… 10 лет… 15… 20.
Сколько всего было пережито… И слезы от первой «несчастной» любви, и радость маленьких побед, и долгие ночные разговоры, и ссоры, конечно…
Мы с тобой больше подруги, чем мама и дочь…
Помнишь, как ты гордилась мной? Только твоя мама катается на роликах! Только твоя мама на «слабо» прыгает в прорубь… сплавляется по горной реке… только с твоей мамой можно говорить на все темы — запрещенных нет! Ты говорила:
«Мама, ты самая лучшая в мире!!! И если тебя не станет — я умру тот же час!!!» И я верила тебе…
А еще ты говорила после смерти своей знакомой:
«Я никогда так не поступлю с тобой!!! Я люблю тебя!» И я верила тебе…
23 апреля 2009 года, 10-30 утра… Звонок. «Кем вам приходится Олеся? Дочерью? Не волнуйтесь.
Она спрыгнула с 9-го этажа. Да, насмерть…»
Знаешь, что такое «холодный пот»? Я тоже не знала. Это миллионы ледяных игл, пронзающие все твое существо! Омертвение. Мозг отключен.
Я умерла. Мгновенно…
Кто-то спрашивает: «Что случилось?» А, директор. «Олеся… умерла». Сквозь вату кто-то орет:
«Маринка… стой… держись! Держись!!!» Это дурацкое слово «держись» я слышала миллион раз за все это время. Они, люди, старались поддержать, как могли. Только не понимали, что ДЕРЖАТЬСЯ НЕВОЗМОЖНО…
Дикая гонка по городу. С единственной мыслью — это не ты! Не ты! Не ты! Не тыыыыыыыыы!
Вижу ТВОЮ голую ступню, в обрамлении штанины рваных джинс, так тобой любимых… Прости, моя родная, но я не смогла поднять чужой плед, чтоб увидеть твое мертвое родное лицо… 6 часов рядом с твоим мертвым телом. Ждем прокуратуру. Ты лежишь на земле, под чужим балконом… Я не могутебя взять на руки и покачать и согреть. Нельзя…
И только одна мысль: «Этого не может быть… Так не бывает… Только не с нами…ЗАЧЕМ?! ЗА ЧТО?!»
А потом меня не стало… Осталось «нечто», имеющее возможность ходить и говорить иногда… Это «нечто» шло в магазин — покупать тебе, своей доченьке, туфли, блузку, плавочки, бюстгалтер, чулки, юбочку… и объясняло всем встречным — «Это моей мертвой дочери, моей Олесе…»
Потом оно ехало в похоронное бюро — выбирать ТЕБЕ ГРОБ!!! Потом оно выбирало ТЕБЕ МЕСТО НА КЛАДБИЩЕ… Потом оно ехало к твоим бабушке и дедушке, для которых ты — это жизнь, свет, солн-
це, воздух…
ТЫ ВИДЕЛА, КАК ЭТО БЫЛО? Ты видела, как плакал дед? Наш геройский дед… он никогда в жизни не плакал… А бабулечка твоя… она колотила кулачком и кричала, кричала: «Не-е-т! Нет!»
Только все было — ДА! Зачем ты так, милая… мы все теперь — мертвы…
Похороны… Люди… Цветы… Нелепость какая…
Кто это в гробу? ТЫ… КАК ЖЕ ТАК… НЕТ… ЭТО ВСЕ
СОН…
Этот кошмар не имеет конца. Нет, родная…
Пройдет полгода, год, 10 лет, а этот кошмар не за-
кончится никогда… Мое имя — БОЛЬ. ЭТО — ВЕЧНАЯ МУКА.
Больше ничего у тебя не будет — ни первой настоящей любви… ни первого слова «мама», услышанного от твоего малыша, ни праздничной курицы в духовке, которую ты так любила, ни солнца, которое оставляет свой золотистый след на твоей фарфоровой коже… и свежий весенний ветерок не коснется твоих длинных, пшеничного цвета, волос…
Ты никому ничего не доказала. Прошел месяц.
Твои друзья уже не приходят к тебе на могилу…
Что поделать, у них-то жизнь продолжается, у них
все впереди…
Родная моя… Лесюшка… ведь ты знала, что все может быть замечательно, стоило только захотеть!!! Ты выбрала другое… Я никогда не узнаю — почему…
А я вижу молодых девушек каждый день и завидую их мамам… и плачу каждый день…
Меня никто больше не назовет — «мама»...
Меня больше нет — нигде. Я — не живу. Я — не умерла. Это очень больно.
Я люблю тебя. Прости меня… Я прощаю тебя…
Я буду любить тебя вечно.
Марина.