Вот такая у меня есть тетрадь. Потрёпанная, потёртая, но хранящая девчоночьи зарифмованные мысли.
В молодости я писала много стихов и давала читать маме и подругам. Они хвалили, а я писала ещё и ещё.
Раньше я этой тетрадкой гордилась. Перед мужем хвасталась. Он читал, ему нравилось.
А недавно стала перечитывать и поняла, как у меня со стихами было всё
плохо. Я стала смеяться и критиковать своё же творчество. А муж обиделся. Сказал, что я ничего не понимаю и чуть не отобрал тетрадь.
Поэтому строго не судите, это было давно. А если мужу нравится, то может и здесь кому-нибудь понравится.
Стихи
Как жаль, что не обманешь сердце!
Ка жаль, что все смотрят,
А видят совсем не все.
Как жаль, что не ангел ты вовсе,
Как жаль, что их в общем-то нет.
23 января 1999 г.
Мир устроен гадко,
Всё везде не так.
Каждая глупость — загадка,
Каждый мудрейший — дурак.
23 января 1999 г.
Чего я хочу?
Чего я хочу и зачем?
Зачем мне нужно жить?
Почему столько в жизни проблем?
Зачем мне нужно любить?
Для чего эти стихи я пишу?
Почему по-своему всё делать пытаюсь?
Почему ответа не нахожу?
Чего я хочу? Не знаю.
29 марта 1999 г.
Как же, край родимый, тыпрекрасен!
И берёз кругом полным-полно.
Разбросали ветви, а фигурки разные.
И стволы такие, будто молоко.
Сосны все зелёные донельзя.
Только лишь немного рваные края.
Как же не любить тебя, Россия?
Непонятная, но матушка моя.
Пусть другой, чужой тебя не понимает,
Да и наш не каждый за тебя.
Почему тебя так страстно защищаю?
А виновата ль ты, что мы плюём в тебя?
Мы сами так устроили свой век,.
Мы сами такой создали тебя.
Да. Так устроен просто русский человек.
И злится он не на тебя, а на себя.
5 января 2001 г.
Спасибо, если прочитали до конца.