Каждый раз, проходя мимо этой двери на первом этаже, я внутренне напрягалась и старалась как можно быстрее пробежать её и подняться в квартиру, где жили мои бабушка с дедушкой. На лето мы приезжали к ним в этот небольшой рабочий поселок на берегу Камы, который встречал нас запахами свежеиспеченного хлеба, струганных досок и навоза. В стенах брусчатого дома шуршали мыши, которых наш кот исправно ловил и складывал нам на подушки. В квартире пахло пирогами, дедушкиными папиросами и канифолью из шкафа. Уж не помню, кто сказал мне, что этажом ниже живет Баба-Яга. Быть может это был плод моего детского воображения. Кто дал соседке такое прозвище, я тоже не знаю. Но я почему-то жутко боялась обитательницы этой квартиры, хотя до этого случая ни разу не видела ее воочию. В тот день подружка позвала меня гулять. Приближаясь к дверям Бабы-Яги, я намеревалась, как обычно, юрко проскользнуть мимо, как дверь внезапно распахнулась. Предо мной стояла старушка с удивительно ясным пронизывающим взором.