В детском бассейне аквапарка дефилировал мужчина по профессии спасатель. Но он никого не спасал - потому что это был детский бассейн, там совсем не глубоко.
Тем не менее работы у мужчины было предостаточно: он спасал всех от веселья (зачёркнуто) травм.
Например, если ребенок бежал на горку, он хватал его за руку и пояснял: "Не бегай! Нельзя бегать!"
Если кто-то прыгал с бортика в воду, он махал ему: "Прыгать нельзя! Травмоопасно!"
Если кто-то ехал с горки паровозиком, по двое, тоже немедленно врезался в спасение: "По одному надо! Вы правила видели?"
С одной стороны, мужчина молодец и отлично делал свою работу. С другой стороны, он столько улыбок погасил!
Просто вот бежит ребёнок, аж светится радостью - он только что скатился с горки, поймал скорость, конвертировал её в восторг и счастлив в моменте проживать своё детство, и ему еще хочется скатиться, и он бежит-бежит, а тут - спасатель: не бегай, не прыгай, не кричи. Бубубу.
Вот если метафорично описать мой внутренний мир, то это вот такой (неглубокий бгг) бассейн, на берегу которого проживают эти два персонажа: ребенок-шалун в вечном восторге от происходящего, потирающий ладошки от превкушения жизни, Пеппи такая в расстёгнутом сандалике, и вечно одергивающий его взрослый: "Правила, читайте правила!"
И по сценарию роли у них распределены примерно поровну: то у зануды-спасателя бенефис, то вдруг Пеппи выскочила, заплетая косичку...
Балтика - мой коуч и наставник.
Я приезжаю сюда за ответами, и нахожу их повсюду.
По пути с пляжа домой мы проходим дом с замурованным окном.
- Вот скажи, вот смоделируй мне ситуацию, при которой ты берешь готовое окно и, решив, что оно тебе не нужно, замуровываешь, - спрашиваю я подругу.
- Ну, может, вид не нравится... Или света много...
- Света много, - хмыкаю я. - Муровать-то зачем? Можно шторы повесить. Блэкаут.
- Ну тогда не знаю. Это к твоей фантазии вопрос.
- Моя фантазия только про Джейн Эйр вспоминает. Там у мистера Рочестера в отдельной комнате в замке без окон жила бывшая его сумасшедшая супруга, которую он прятал от всех. Она же потом и подожгла дом...
- Ого. Ужасы какие. Я теперь только об этом и буду думать, когда мимо ходить буду... Вот знаешь, пока ты не приехала, я вообще любила это место... - шутит подруга. - Кстати, если снятся окна - это по соннику к рухнувшим надеждам, к отчаянию, к тому, что всё рухнет...
- Господи, не говори, что ты веришь в это? - закатываю я глаза.
А сама думаю, что уже несколько месяцев ощущаю себя как человек, которому замуровывают окно. А я вижу это, но почему-то воспринимаю со смирением. Не кричу: "Прекратите! Хватит!"
А света в комнате всё меньше и меньше.
С каждым кирпичиком.
Почему я молчу, почему?
А, потому что это сон!
Просто сон, в котором снится окно...
А вечером мы с детьми в парк ходили. Там батуты, аттракционы всякие. Дети играли, а я ждала. Моя основная роль сейчас - караулить детство моих детей.
Она сидела на скамейке рядом и следила за ребёнком. Периодически кричала в кучу-малу: "Славка, надень кепку!"
Кто там из них был Славка, не понятно, но все без кепок.
Он принес ей кофе.
- Ой, зачем? - смутилась она. - У меня же есть.
- Этот остыл.
И она улыбнулась ему с благодарностью.
Так тепло стало от них. От вот этой светлой заботы. Ему настолько не всё равно, что даже температура её кофе имеет значение.
А потом он просто стоял рядом и прямо вот искал, что бы ещё для неё сделать. А она смеялась: "Сядь, пожалуйста, да сядь уже, умоляю!" и пила кофе с наслаждением, и детской резинкой-спиралькой пыталась поймать копну своих волос.
- Давай машину подгоню? - предлагает он.
- Я дойду, не придумывай. Найди Славку...
А потом, пока он вылавливал Славку, она допила кофе, встала, взяла костыли, и я увидела, что у нее только одна нога, а второй - нет. От колена. Длинная юбка пыталась это скрыть при сидении, но при ходьбе тайное становится явным.
Явным становится то, что любовь - если это по-настоящему она - справится с любым жизненным испытанием...
Девушка вполне уверенно шла на одной ноге при помощи костылей: как бы перепрыгивала расстояния. А он шел рядом, в её скорости, и вел за руку всклокоченного мальчика лет пяти...
И я смотрела на них и не могла оторвать взгляд. Думала о том, что истиные чувства сквозь любые ограниченные возможности пробьются со стаканчиком свежего кофе, чтобы обменять его на её улыбку...
До слёз пробрало.
А потом он ещё на площадку прибегал, за кепкой... Ну, Славка! Ну даёт - всё-таки забыл...
Я ощущаю себя в этом году очень ... постаревшей.
Все эти новости последних месяцев - сплошной портрет Дориана Грея.
Мне читательница рассказывала, как они с мужем шли на его юбилей: нарядные, красивые, счастливые - фоткались на память, и прямо там, на юбилее, случился с мужем инсульт, и они из ресторана на скорой - в реанимацию. И она с ним - не расставались ни на минуту. Потому что и в горе, и в радости. И выйдя из реанимации спустя пять дней, когда его уже в палату интенсивной терапии перевели, она сделала селфи на память.
И вот разница между фотками до и после - пять дней, а по факту - будто лет двадцать. Как будто разные люди. Бывает так. Что событие сжирает годы...
Я утром хожу на море, клянчить себе здоровье. И красоту, щепоточку бы.
Я знаю, что счастье - лучшая косметика, а ветер - лучший парикмахер. Обычно на Балтике у меня этот образ, как говорится, в четыре руки: я тут всегда очень счастливая и виртуозно лохматая.
Но у меня совсем не получается в этом году что-то быть счастливой. Как будто разучилась. И Пеппи притихла, и Спасатель бессилен, и кофе остыл...
Я выливаю кофе в песок, ловлю в стакан рассвет, накрываю крышкой, вставляю трубочку и несу домой.
Коктейль из моря, рассвета и надежды.
Принимаю его до заката, по глоточку...
Кстати, ух, какой вчера закат был в Светлогорске невероятный...
