История от подписчицы "N". (автор сих строк просил не упоминать её имени в статье).
В дальние дали.
Однажды, стоя на автобусной остановке, я была свидетелем разговора двух пенсионеров. У наст в микрорайоне, недалеко от многоквартирных домов, расположен частный сектор, с небольшими домами, еще советской постройки. Дело было в самом начале девяностых, люди выживали, кто как может. Пожилая пара обсуждала пожар, случившийся ночью. Горел дом, в котором жили предприниматели, торгующие окорочками. В это время, прямо по проезжей части, сгорбившись от тяжести тележки, которую они катили за собой, медленно двигались двое, мужчина и женщина. Тележка была нагружена коробками с какими-то продуктами питания, явно приготовленными на продажу. Вот дословно комментарий доброй бабушки: «Вон они, аферисты пошли.»
Страна дождалась перемен, и я, засунув поглубже свой политех и любимую работу, примкнула к когорте «аферистов». Сначала «трясуном» стояла. "Трясунами" мы сами себя называли, так как держали вещи на продажу в руках ,а около ног , прямо на земле , стояла сумка, набитая барахлом. Стоят на эстакаде около рыночного павильона люди с разными шмотками в руках и трясут этими тряпками, вот поэтому и трясуны.
Но любая куколка в конце концов претерпевает метаморфозу и превращается в более симпатичную форму жизни, и вот стадия «трясуна» позади и я еду в Турцию. Автобус МAN, тур организован турецкой фирмой. Водила турок. Сначала нормально все было, я даже что-то читать пыталась. И вот серпантин, а турок наш хорошо так покурил, и отнюдь не табак. В общем, обкуренный турок начал горланить песни на своем языке, а мы мчимся, можно сказать, летим по серпантину, и перспектива не доехать уже виднеется на горизонте. Ну а что мы?.. А мы ПЬЕМ.
Именно так, каждая буква заглавная. И вот уже все не так страшно. И скорость нормальная, и турок очень мил. И мы песни начали петь, до хрипоты. Весь репертуар не помню, отпечаталось в памяти только: « ..А снится нам трава , трава у дома…» Потом уже, мы узнали, что они там почти все с детства травку покуривают, она для них, что для нас табак. Так что турок пел потому, что музыку любил, и дорогу скоротать.
И вот, наконец, Стамбул. Беготня по магазинам, лавочкам и полуподвальным мини-фабрикам.
Это сейчас все стало цивилизованно, идет крупный опт, челночники исчезли, как класс. А тогда…
Турки, в основном, показывают дружелюбие, в магазинах за оптовые покупки дают презент – кошельки, ремни, кожаные тапочки. Сначала удивляюсь - вот какой сервиз, но потом привыкаешь, так и надо, все правильно.
В кафе странно считают плату за заказ. Куча блюд, да еще и морепродукты - два доллара, а салат и сок – пять. Турок считает в голове, никаких счетов нет и в помине. На возмущение обсчитанного, разводит руками - «не понимаю».
Не обошлось и без неприятностей. Ребята с нашей группы взяли товар и расплатились после упаковки барахла в чувалы. Как только деньги отдали, турки рвут упаковку и разбрасывают товар по углам. Сами же турки вызвали полицию, якобы русские не расплатились, и ребята провели ночь в турецкой тюрьме. В конце концов утрясли все, но частично. Деньги не отдали, а дали залежавшееся, по завышенной цене на эту сумму.
Отовариться успели, практически, перед отъездом, не до Стамбульских красот. Очень хочется домой. Обратная дорога тянется долго, ведь еще и таможня время прибавляет. Останавливались на таможне в Румынии, потрясла грязь на улицах, цыганские дети, целая орава, и все руки протягивают – «дай». Кафе придорожное, засиженное мухами, очень скудный ассортимент, ломовые цены и совсем не вкусно. Сейчас, думаю, все изменилось в этой стране, почти тридцать лет прошло. А вот в Болгарии совсем по-другому , И цены бросовые были, и еда отменная. Отношение к нам, русским, тогда у болгар было, как к братьям.
Вот такая вышла поездка. Это была первая и последняя поездка на автобусе. Потом были самолеты, трясущиеся и норовящие развалиться в воздухе, автобусы и поезда на Польшу, и много-много работы.
По городам и весям.
Август 1998 ударил по всей стране, в торговле был полный упадок, и надо было срочно перестраиваться. Аренда павильончика на центральном рынке с трудом окупалась, и я решилась на поездки в дальние дали, в небольшие районные городки и поселки в ярмарочные дни. Совсем другая специфика, совсем другой ассортимент, но где наша не пропадала. Подъем в три часа, то ли ночи, то ли утра. И дорога, длиной от пятидесяти до двухсот километров.
Я дорогу люблю, поэтому поездки меня не напрягали, и к режиму такому привыкла очень быстро. Зато было целых два полноценных выходных в неделю. Менталитет в разных местах очень сильно отличается. Не буду города подмосковья называть, чтобы никого не обидеть, но в одном снобы, в другом непуганые пейзане, а какие-то жили под властью рэкета, и это на рубеже двухтысячных. У нас же в области в основном люди крестьянской закалки были. Я и сейчас вспоминаю этих людей с теплотой. Закаленные нелегкой жизнью, но не утратившие легкий и веселый нрав. Очень искренние, но с хитринкой. Хороший народ. Покупатели нас всех знали по именам, здоровались, рассказывали о своем житье-бытье. В общем, привыкла я к такой работе быстро.
Правда зимой тяжело было . В городе минус пятнадцать, вроде бы и терпимо. А в район приедешь, так там на десять градусов холоднее. Аж глаза льдом покрывались. Жара легче переносилась, до тридцати если. За тридцать – уже не работа. Мысли только о том, как бы нырнуть поскорее в прохладную воду. Озер по дороге было много во всех районах.
В каждом месте были свои словечки. Сейчас уже и не вспомню какие , но одно слово врезалось в память. Мама с дочкой примеряют балетки .
Мама: «ОттопырЯется.
Дочка повертела ногой перед зеркалом.
Дочка: «ОттопырЯется.»
Дочка меряет еще одну пару. Качает головой:
"Они все оттопырЯются."
Было очень смешно, но смеяться нельзя, чтобы людей не обидеть. Потом уже, услышав еще от нескольких человек это слово, поняла, что это местечковый сленг.
А в некоторых поселках люди белое не покупают и не носят, потому что вода темная, от торфа, наверное.
Стоим однажды, разговариваем, в торговле затишье. И одна коллега говорит: «А у нас, там где я родилась, таких как мы, приезжих продавцов, кошкодралами называли». Мы долго смеялись, обыгрывая это слово на разные лады.
Вот такая была жизнь – трясуном, челноком и бродячим торговцем, с таинственным названием «кошкодрал».
А как вы выживали в те самые 90-е? Присылайте свои истории на почту:
bayurin.evgenij@yandex.ru или пишите в комментариях.