История третья. Мороженое с брусничным сиропом.

Снег падал мягкий, пушистый, огромными хлопьями, застилая пуховым одеялом все, на что мог упасть и не растаять. Воздух был теплый, но свежий, немного пряный, как чай с корицей и легкими нотками цитруса, который так любят те двое, что живут по ту сторону светящегося над самой землей окна.

- Надо бы гирлянду купить, - мечтательно глядя в окно, говорит один.

- Купи, - отвечает, не поднимая глаз от книги, другой, - мне кажется, или этот разговор заводится уже в пятый раз?

- Ну, не меньше, это уж точно, - слышится ответный смех. Прыжок с подоконника и вот уже рыжий весельчак тянется к корзинке со сладким, на секунду спрашивая у себя, какой леденец он хочет прямо сейчас. Рыжий, как и он, апельсиновый леденец скрывается за щекой, а через секунду скрывается и обладатель щеки, отправившийся «бегом вприпрыжку» за этим мерцающим атрибутом домашнего уюта.

Снег, снег… Эта белоснежная любовь, холодная, мягкая, всепоглощающая. Снежинки на вкус были точно капли сахара на языке, но сладость была обманчива. Одна экстраординарная личность писала об этом снеге, но верить в то, что он прорастет в твоем желудке, и ты будешь пить чужое тепло, не хотелось в этот день чудес. Гирлянда и что-нибудь вкусное, мандаринное, нужно для этого чудесного дня, а не по зиме заблудшие. А еще очень хочется мороженного, и не какого-нибудь, а пломбира, настоящего. Этот снег вкусней.

Раздается телефонный звонок. С другого конца провода звонкий голос вещает, что у него килограмм мандарин в пакете, в рюкзаке – сам Новый Год, а еще есть мороженое и он не знает, какой подобрать сироп. Никакой самостоятельности, как и всегда. Спустя еще пять минут, на пороге, даже не отряхнувшись от снега, появляется это рыжее недоразумение, сияющее, будто начищенный медный пятак.

- Тадам! – мандарины с грохотом приземляются на стол, следом плюхается мороженое и брусничный сироп.

Треть сугроба уже стекла на пол и за шиворот, все, что осталось – осыпается на порог и моментально тает. Еще пара секунд и в комнате мягко мигают огни. Мороженое, чтобы не растаяло, стоит в сугробах из свежего снега на внешнем подоконнике, вместо того, чтобы стоять в холодильнике. Торжественно открывается бутылка с сиропом – густым, красно-бордовым.

И тут стихотворения становятся явью, время будто замедляется, что-то безумное сквозит в обычно задорных глазах, медленно покрывающихся сетью снежных грибниц. Беззащитное, теплое сердце мерзнет, а до ушей доносится хрип: «Ты все-таки ел тот снег…»

Мгновение - и снег обагрен кровью. Теплой, солоноватой, со вкусом железа и этим дивным теплом, которое делает ее слаще всякого леденца, кровь алыми каплями расцветает на белоснежном снегу, становится частью его, превращает в подобие «мороженого с брусникой».

Свет режет глаза, тепло труб разъедает кожу. Дом, где теплом светилось окно, теперь часть ледяной стужи. Падает снег на пол и оставляет лужи, падает снег на замерзших и забирает их души, и теперь их голос навеки простужен, а любимое лакомство – белоснежное мороженое с кровавой брусникой на ужин.

#история

#повседневность #повседневнаяжизнь

#рассказ #новогодняяистория 

#заметка

#соционика

#мистика #мистическийрассказ