В двух шагах от потери всего,
я не слышу шаги свои.
Рук моих не неволь, прости,
новый крой! говорят швеи...
Сколько духа вложить в портрет!?
взгляд застывший спросил его.
Руки ваши черны', графит;
я рисую себя самого!
Вас не любят, который год!?
междубровье заполнил ров...
Наших много в переходах,
там есть всё, и хлеб и кров.
Замолчали! Звук графита,
раздражающе скрипит..
Мысли новых неофитов,
их зажатость среди плит.
©Copyright: Людмила Свиридова 2022
Остались ли люди, которые не верят в безнадежность !?