Класс шестой или седьмой. Какой-то праздник. На сдвинутых партах с клеёнчатыми скатертями двухлитровые коробки с соком, бутерброды и что там ещё приносили на чаепития? Уже не помню. Я - полный фэшн. На мне белоснежная мини-юбка на молнии и супермодная кофта без плеч с рукавами на пуговицах. Всё это связала мама. Вообще в нулевых ты одеваешься либо на Черкизоне, либо у крутого дизайнера Мама&Svyazala. За слово «шоурум» могли навалять за школой. На ногах у меня крутые салатовые босоножки на огромной платформе, купленные в бердянском секондхенде за баснословные тогда 200 гривен. И вот танцую я под кассетник на импровизированном танцполе у доски, где ещё вчера с выражением читала Лермонтова. Девочки с залаченными кудрями трясут бёдрами аки Шакира, мальчики демонстрируют подобие брейка. Короче, трэш, угар, содомия, кабинет русского. Я не отстаю и пытаюсь повторять за подругами, которые повторяют за Шакирой. Как умею. А после моего дьявольского гопака на глазах несчастных русских классик