Антон был писателем, пока еще только в начале своего пути. Он жаждал писать книги про всевозможные ужасы, начитавшись и Лавкрафта, и Кинга, и По, и других, не менее матерых писателей, творящих в этом жанре. Не то, чтобы Антон был хорошим автором. Он еще не набил руку в писательстве, не наладил стиль, не научился лихо закручивать сюжет или делать живых персонажей. Но он верил, что у него все впереди, главное не сдаваться.
Мысль о том, что Стивен Кинг, например, через многое прошел, прежде чем начать печататься, грела и даже ободряла. Антон каждый раз, не просыпаясь известным после очередной книжки, напоминал себе об этом. Да и мудрено ли затеряться на фоне других, таких же неопытных и неумелых.
Однажды Антон решил, что напишет просто зверский ужастик. Не в том смысле, что там будет море крови или чего-то в этом роде, а в том, что там будет невероятный страх, таящийся в подсознании каждого человека. Антон долго думал, какой бы страх выбрать. Но так и не придумал.
Тогда он решил написать о странном существе, которое смотрит в окно. Существо непременно должно быть белым, не иметь лица или четкой фигуры. Оно будет просто стоять и смотреть. На этом Антон потерял вдохновение. Он не мог придумать, что же будет делать существо и кто его начнет бояться. Может быть, это существо кого-то убьет, может быть, оно только пугает.
А что если оно питается страхами? Вопрошал себя Антон, совсем, как мары, посещающие постель спящего человека и садящиеся ему на грудь. Антон представил себе белое существо, крадущееся к его собственной постели и забирающееся на кровать. Отчего матрас мягко проседает, заставляя Антона проснуться. А существо садится ему на грудь, выдавливая воздух.
Спохватившись, что он делает что-то не то, Антон отодвинулся от компьютера. Но поздно. Существо уже стояло перед глазами, и даже больше того - оно стояло за окном в вечерних сумерках.
При свете фонарей.
Антон чуть не заорал, когда сообразил, что это ему не мерещится. Он так и обмер в кресле, разглядывая окно и белое существо. Оно шевелилось, и словно рвалось в дом. Хорошо, что не стучалось. Антон бы этого не выдержал.
– Убирайся, сгинь, – прошептал он севшим голосом.
Существо не торопилось пропадать. Оно все так же стояло за окном. Время шло, ничего не менялось. Антон устал бояться. Он медленно, крадучись, подошел к окну, потащив за собой табуретку. Если что, врежет. Вряд ли поможет, но это лучше, чем дрожать от страха.
Существо на него не реагировало.
Антон открыл окно, почти перестав бояться, и схватил белый пакет, каким-то чудом залетевший на пятый этаж.
– Знаешь ли ты, как напугал меня? – Антон захлопнул окно и зарекся писать ужастики на ночь. Где это видано, чтобы писатель боялся своих ужастиков…
#рассказы #странные истории