СЛАБОНЕРВНЫМ НЕ РЕКОМЕНДУЕТСЯ!
Похороны.
Зеркала сукном закрыты
И бубнит молитвы поп.
Посреди избы стоит
Свежевыструганный гроб.
В том гробу сном вечным спит
Дивная красавица,
Только не пытайся ты
Ей сейчас понравиться.
Не пытайся разбудить
Поцелуем страстным.
Ты, как другу, мне поверь –
Это всё напрасно.
Скоро отнесут её
На погост морозный.
Станут плакать, Причитать,
Лить ручьями слёзы.
Гроб в могилу опустив,
Мужики-пропоицы,
Закопают и уйдут
Поминать покойницу.
Будет червь могильный есть
Её тело нежное.
А в деревне, как всегда,
Будет всё по-прежнему.
Скоро от её красы
Лишь скелет останется.
Позабудут все в округе
Дивную красавицу…
1998 г.
Истерика.
Видишь – коровы плывут на восток,
В небесах норы крыльями роя…
Даже если б хотел, я понять бы не смог
Зачем в роднике святом столько гноя…
Страшно не то, что меня окружает,
Ужас не там, где кончается свет.
Страх моя сущность во мне вызывает.
Мысли рождают таинственный бред.
Слышишь, как вьюга зовет в колыбель?
И никуда от неё нам не деться.
Знай же, что это плывут сквозь метель
Иглы по венам. В сторону сердца…
Дайте мне нож, уберите все стены!
То, что напутал бог – надо исправить!
Дайте мне нож, в нём нуждаются вены,
Выйдите вон. Я себя буду править…
Серые улицы. Серые кошки…
Серые дни, будто я с похмела.
Хоть бы чуть-чуть, хоть бы немножко
Красного цвета… Или тепла…
Вроде бы утро, но мне всё равно.
Вроде рассвет, только мне наплевать.
Коль в этой жизни сплошное г@вно,
То и на жизнь мне не трудно на@срать.
Мне надоело. Так больше нельзя!
Хочется плакать, рыдать! Но, послушай –
Ведь превратилась в камень слеза
И этот камень мне давит на душу.
Дайте мне нож. Не помеха мне стены,
Ведь эти стены в моём лишь сознанье.
Дайте мне нож! Он скучает по венам.
К чёрту вас всех. К чёрту всё! До свиданья!..
2001 г.
В голове так много мыслей…
В голове так много мыслей,
Толку нету ни хрена.
Календарь листает числа,
День впустую. Ночь без сна.
Год за годом – жизнь проходит.
Что задумал – не успеть.
Тело судорогой сводит,
Но душа стремится петь.
Пофиг, сколько мне осталось.
Сам себе я выбрал путь.
Сорок пять – ещё не старость,
Но и юность не вернуть.
Время пролетело быстро,
И всё с собою унесло.
В этих строчках нету смысла,
Всё само-собой пришло…
2019 г.
