В кафе, где я работаю официантиком сейчас проблемы с наличием повара холодного цеха. Одна, причудливая и набожная простушка ушла, посчитав, что её не жалует начальство. Другая, та самая героиня двух статей, мужик которой к нам шастал, забеременела и на работу не выходит. Несмотря на то, что между нами ничего не было, я на всякий пожарный случай уточнил: не от меня? (Ну мало ли как это у баб происходит?). Ответ, Слава Богу, нет. Третья, как я слышал, тоже уволится из-за каких-то возникших проблем. А ту, которая была до них, шеф выгнал, обозвав круглой дурой за то, что она приготовила ему салат с несладкими помидорами. Но как меня коснулась эта карусель? Дело в том, что я частенько бегал на холодку и таскал куски, отправляя их в свой бездонный желудок (в нашей забегаловке кухня - проходной двор). А пока жевал, помогал повару, чтобы не стоять без дела: чистил яйца либо открывал консервные банки. Однако эти посещения навели управляющую на интересную мысль. Мол, раз я там ошиваюсь, то за эт