Поводом для написания материала послужила... Словом, обо всем по порядку. И, чтобы вас заинтересовать еще больше, проиллюстрирую текст фотографиями улицы Восстания, по которой прошлась вчера с большим удовольствием.
В том самом месте, где эта, короткая, в общем-то, улочка, упирается в Кирочную, я увидела, точнее, сначала услышала песню "Любовь, похожая на сон", которую виртуозно исполняла эта худенькая седая женщина.
Люди, без особой заинтересованности, проходили мимо. Может, потому, что улица в этом месте недостаточно широкая (тротуары имею в виду), чтобы организовать спонтанно зрительный зал. А может, потому что стояла женщина практически у наземного перехода, а слушателям - именно здесь! - не до искусства, им бы дорогу поскорее перейти, пока горит зеленый свет.
А, может... (именно последнее "может" я вообще не хочу принимать во внимание, потому что это будет означать, что любовь, и правда, была похожа на сон! А мое поколение выросло на песнях Примадонны. Я - точно! А из песни слов не выкинешь).
Со вчерашнего дня она крутится у меня в голове. эта песня. Я вспоминаю, как, 12-летняя, сидела на подоконнике в раздевалке, во время урока физкультуры, и горланила "Жил да был один король", пытаясь подражать Алле Борисовне, как могла. Насколько хватало артистичности. А у меня ее, без лишней скромности говорю, хватало.
Не зря же почти весь учительский коллектив, у кого в этот момент не было "нагрузки", стоял за дверью, внятно комментируя, дескать, Надеждинская, какой из тебя переводчик? Тебе в театральный надо поступать!
Я не хотела в театральный, я хотела быть журналистом или писателем. И петь - только по желанию. В свободное, так сказать, от работы время...
На "Женщину, которая поет" мы с классом сходили трижды. С девочками, разумеется. А после этого я, полным драматизма голосом, пела перед ними, стоя на скамейке, "Судьба, прошу, не пожалей добра...". Прохожие останавливались и хлопали. Кстати, слова у песни я записывала там же, в кинотеатре, шариковой ручкой, почти в темноте.
Первый рабочий корпоратив мы отмечали в местной забегаловке под "Надо же было такому случиться". Мы с коллегами перекрикивали магнитофон, потому что фразу "Не могу и не хочу" надо было не пропеть, а прокричать! Мужчины хохотали. Что с нас возьмешь, пьяненькие дурочки...
Под "Осенний поцелуй" я ревела после того, как меня впервые бросили. Да, что там "ревела"! Я выла белугой. А потом "крутила" Аллу Борисовну раз 500, чтобы она меня вымотала окончательно. Она это умела. Искренностью, что ли? А еще тем, что она проходила красной нитью по нашей эпохе: я, честно, не помню, когда мы жили без нее? Она была всегда и везде, только попроси.
Определение "настоящий полковник" давно стало нарицательным. Как и "мадам Брошкина". Как и еще с десяток фраз, которые мы растащили на цитаты, вообще не помня (и не зная), кто их написал, главное, что мы услышали их из ее уст.
А кто из нас не подпевал ее "Айсбергу"? Или носил дома, во время жары, балахон, "как у Пугачевой", потому что он мастерски прятал круглый, как мяч, живот, появившийся в результате... (да разные были результаты, чего уж там! Главное, что носили балахон!).
Вчера, когда я услышала "Любовь", я немного поплакала. Потом, сидя на лавочке на Фурштатской, немного попела. Не знаю, что именно на меня так сильно повлияло, может, то, что стало обидно, что она сегодня так далеко, наша заблудившаяся в трех соснах прима, что жизнь - это не кукольный театр, в котором то, что ты говоришь и думаешь, зависит только от твоего кукловода. Тем не менее, мне хочется крикнуть ей "через года, через века"... Возвращайтесь, Алла Борисовна!
Мы, может, не все поймем (ваши специфические замужества - это особый, клинический, случай), но то, что простим Вас, это точно.
Вы просто не можете, не имеете права нас предать. Мы на Вас росли.