Живое письмо На заре своей юности, проездом в Москве, довелось побывать в Третьяковской галерее. Думаю, по причине того, что музей, хоть раз в жизни, но посетить должен каждый. В то время я не расставалась с томиком Анны Ахматовой. В небеса стремилось воображение, когда слушала хрустальную музыку Генделя. Но, как бы ни старалась всматриваться в репродукции картин, сердце молчало. Для меня это были просто раскраски. Ничего примечательного в них не видела. Все чувства оказались наглухо закрыты на секретный замок, ключ от которого где-то потерялся. Кто впервые попадает в картинную галерею, наверняка поймет мою растерянность. Придавленная блеском золота от массивных рам, обрамляющих картины, с трудом заставляю себя всматриваться в то, что скрывается за этим великолепием. Мелкими шагами, в полном непонимании происходящего продвигаюсь вперед. И вдруг! В широко распахнутые двери вижу ее! Так шибануло, что аж пот прошиб! Внешнее пространство вокруг напрочь окаменело. Только одно стремление –