Если мое сердце было бы сделано из красной глины, а не из человеческой плоти. Не из куска эластичной ткани перекачивающей мою кровь, а из влажного конусообразного объекта, который наделили способностью чувствовать. То люди смогли бы впечатывать в него свои руки и оставлять на нем свой след. Так и было до каких-то пор…
К моему сердцу прикасались и на нем появлялись новые отпечатки. Некоторые руки совсем молодые без морщин хватали его крепко и вонзаясь в него, оставляли неизгладимую память о себе в виде слепка. Кто-то нежно поддерживал мое сердце, а когда отпускал оставлял четкий след.
Однажды в мою мастерскую счастья вломились и «украли мое сердце», с ним обращались плохо, держали на сухом воздухе и ему пришлось закаменеть. После этот экспонат вернули назад. Но на мастерской, уже давно болтается табличка «закрыто» и развивается сигнальная лента. Иногда заблудшие люди заходили туда, но уже никому не хотелось прикасаться к камню на столе, его считали обреченным на дальнейшее иссушение и раскол.