Я к вам пишу – чего же боле? Любовь нечаянно нагрянет… А я люблю женатого… Позови меня с собой… Унесу свою любовь в могилу… Вместо строчек только точки, догадайся, мол, сама… Как же мне, рябине, к дубу перебраться… И ещё десятки песен о неразделённой любви. Ух, сколько на эту тему сказано и написано. Ух, сколько судеб сломано, а сердец разбито. Люблю – не могу, но сказать боюсь, а вдруг пошлёт, и я умру. И вот ходит такая влюблённая женщина, вздыхает, мечтает, ночами не спит… А днём делает равнодушный вид и ждёт, что объект её любви сам догадается, заметит и всё поймёт. Тут же влюбится и сделает первые шаги. И так может длиться годами. А потом на какой-нибудь встрече выпускников наша страдалица из пьяных разговоров узнает, что Сашка, оказывается, тоже любил её всю жизнь! Мучился, стонал, плакал, желал… Но так же молчал. А она, слепота куриная, ничего не замечала. Постойте, возразит женщина, я же не телепат, откуда я знала?! Вот! В том-то и дело, что телепатов среди нас крайне мало, и е