Сложное чувство - любовь. А может, слишком простое. Настолько простое, что хочется его нагрузить всем, чем только получается.
Думаю, что любовь - это когда есть счастье. Счастливым намного проще и легче любить и себя, и ближнего своего, и весь мир. А несчастному хочется весь мир в прах превратить, чтобы всем было так же плохо. Наверное, этот фактор и позволяет определить, счастлив человек или нет. Вот, проходит один мимо и всем улыбается. Настроение хорошее, солнце над его головой светит, природа прекрасная, птички поют. “Точно, сумасшедший!” Неа. Он просто счастлив и не боится этого. Счастье не знает страха, разве только небольшой боязни нового. А того липкого, заталкивающего всю сущность куда-то вглубь, серого и холодного, бросающего в пот Страха нет. Счастье - это когда хочется делиться своей любовью, и она не заканчивается. Это благодарное чувство, восполняемый ресурс.
Но не всегда. Не зря сравнивают любовь с вином. Вот ты угощаешь объект своих мечтаний этим дурманящим голову напитком, наполняя кубок на двоих. А он выпивает залпом и говорит: “Ох, не пошло! Ещё!” Появляется сомнение. Наливаешь ещё, объект выпивает: “ Пьянит немного, но можно и ещё!” Робко предлагаешь наполнить самому, но тут выясняется, что вино ещё в погребе, выстаивает срок дабы вкус был по-королевски изумительным. И сомнение шепчет: “ А действительно ли моё вино так прекрасно, как я думаю?” Но посиделки продолжаются, так как сомнение ещё слишком мало. Эпизод повторяется, раз за разом объект находит, к чему придраться: то вкус кисловатый, то цвет не игристый, то мало. Ты уже все свои запасы тратишь на то, чтобы угостить гостя своей души на славу. Или же это происходит уже по инерции? А сомнение все растет и растет…
Наступает момент, когда даже припрятанные бутылочки вина для себя идут в ход. Чистый вкус с множеством послевкусий, да и цвет! Самые искусные сомелье бы оценили, и, причмокнув, довольно улыбнулись. Но не этот гость. Он лишь делает глоток и заявляет: “ Что за дешевое пойло ты мне предлагаешь?” “ Так угости ты тем, что заслуживает твоего внимания?” И тут выясняется, что погреб, как и вино любви, в нем хранящееся, предназначены не для тебя. Была бы лучше компания, вино слаще, может, тогда и сорвали бы вековую печать да убрали паутину. А сомнение намекает: “ А может, в том погребе и нет ничего?” И тут осознаешь, что перед тобой не объект мечтаний, а алкоголик, за твой счет решающий свои потребности, так как сам для себя приготовить вино любви не может. Не научили, не захотелось. И тут есть варианты. Можно продолжать его спаивать, чтобы была хоть какая-то компания. Можно, допив остатки собственного вина, выгнать засидевшегося гостя вместе с сомнением. Пусть другую дармовщинку ищет. Правда, остается его образ, стойкий и очень реалистичный. Но со временем он распадается на мелкие капли, растворяется в новом вине любви. Нужно восполнить оскудевшие запасы, а привкус воспоминания можно использовать в качестве тайного ингредиента.
Любовь дурманит. Но счастливая любовь, как и качественное вино, не оставляет больной головы. Она просто есть, и ежедневные блюда жизни можно приукрасить изысканным вином взаимности, слегка пригубив.
Любовь - это когда делаешь счастливым того, кто рядом, и сам получаешь от этого удовольствие. И это всегда взаимно, иначе угощение вином любви превращается в пьянство и длительные запои.