Я всегда обожал дожди. Особенно летние. В моём детстве гроза налетала ордой чёрных, синих, фиолетовых цветов туч. Минут двадцать ливень стоял стеной, дождь поливал как из ведра. Он проливал благословенную влагу на матушку-Землю, прибивал жаркую клубящуюся пыль, оставлял после себя россыпь самых лучших, самых неизведанных луж. Лужи перетекали одна в другую, превращали день в незабываемое приключение. Я их исследовал, замерял глубину, пробивал новые каналы, кружил в водоворотах и прыгал через пороги. Это были мои Онтарио и Отсего - тогда я зачитывался Фенимором Купером. Сколько флотилий моих бумажных кораблей поглотили водовороты, сколько их разбилось о скоростные пороги. А однажды при замере глубины одного очень огромного и глубокого «моря», примерно на середине его, был мной утерян навсегда верный резиновый сапог. Вероятно какое-то древнее морское чудище с хлюпаньем всосало его в свой чрев. Я не смог спасти сапог из пасти чудища, и покинул негостеприимные широты в сапоге на одну ногу, загребая сползшим носком на другой ноге. Тогда же, на другом берегу я увидел огромную крысу величиной с собаку. Был шокирован, и полный впечатлений и мурашек на спине, довольно бодро поковылял домой сушиться. Потом я узнал, что у соседа выскочила из клетки нутрия, он их разводил - вроде того, как бабушка разводила кроликов или курей и уток. За сапог мне не попало. А может и попало, сейчас уже не вспомню.
Счастливые дожди моего детства. Я часто вспоминаю вас, когда за окном гремит гром, сверкает молния, и струи дождя барабанят по подоконнику. Ты всё такой же, дождь, молодой и задорный, ты не изменился. Изменился я. Вырос, поумнел, стал серьёзным и рациональным. Хотя ой ли? И позабыл. Как это весело. Как это увлекательно. Как это замечательно. Гулять под летним дождём. Мерить лужи.
Когда же я последний раз добровольно мок под летним дождём? Дай Бог памяти. Наверное в десятом классе школы. Мы с одноклассниками проходили практику на уборке зерновых. И целыми днями просиживали за рулём в комбайнах «Нива». За день мы покрывались толстым слоем пыли, прилепившемся к потному голому торсу. Уборка шла полным ходом, пока стояла жара. И в один из дней, к вечеру, на горизонте показались тучи. Через полчаса налетел ветер, пригнал грозу. Остановив комбайн на краю поля, я вышел из душной кабины, спрыгнул вниз. Долго стоял под прохладным проливным дождём. С меня стекали грязные струи усталости. Я был счастлив и бесконечно рад. Прохладе. Неожиданному отдыху от тяжёлой работы. Радуге, раскрасившей небо после грозы. Я опять чувствовал себя тем мальчишкой из детства - покорителем морей и океанов, повелителем озёр и рек, фантазёром и выдумщиком…
Эпиграф
После дождя приходит вдохновение.
А. Фет
