Как много искусственного,
Ненастоящего,
И даже слова напутственные,
Не взбодрят уходящего.
Врут те, кто создаёт
И те, кто восхищаются,
У них же всё внутри гниёт,
А с ними не прощаются!
Надули мыльных пузырей,
Живут в них, не нарадуются,
А у кого внутри цветы цветут,
От пуль лишь уворачиваются.
Наверно лучше не сбавлять
Нам скорость и намерения,
Тогда нас не запачкают
Искусственные «гении».