Встал, шатаясь как пьяный,
маленький желторотик;
что же, малыш, так рано
грезить ты стал полётом?
Просто хотел резвиться,
в небе молочно-синем,
чтобы могла гордиться
мама любимым сыном.
Не разсчитал ты силы,
воздух не стал опорой
(мама ведь говорила:
"Первый полёт нескоро")
Но разве ждать возможно,
видеть, как все летают?
Это не так уж сложно:
надо лишь встать у края,
шире расправить крылья...
Жизнь оказалась жёсткой,
сказка не стала былью,
небо же - стало плоским,
твёрдым, каким-то серым...
что-то громадной тенью,
двигалось и блестело,
чёрным давя мгновение...
Как же так вышло, славный,
маленький желторотик -
сломаны крылья; странно,
только спокойна тётя,
та, что своей машиной,
грёзы с землёй сравняла;
жалобно, в небе синем,
мама твоя кричала...
Тётя... за тётей - дяди,
это, малыш, в природе;
впрочем, скорее, в стаде,
что-то инстинкта вроде.
Этим инстинктом, в прошлом,
царства велись и войны;
может быть этим взрослым,
так потому спокойно?
Что значит малый птенчик,
в мiре инстинктов, денег,
в мiре, где культом женщин,
ставят мужчин на колени?
Горний, малыш, суд спросит,
если земной в безсилье...
Видишь, тебя уносят
новые, белые крылья...
20.06.2017