Меня били, со злостью плетьми,
Когда были ещё мы детьми.
Это длиться, так долго в семье,
С сигаретой сижу на скамье.
На досуге тревожного дня,
Размышляю я, что за фигня.
Происходит у нас, почему?
Я никак видит Бог, не пойму.
Не за что нас гоняют плетьми,
Неужели, как мы, вы детьми.
Не бывали совсем никогда,
Злости вашей в наш адрес орда.
Прёт стеной, чтобы мы тумаки,
Из под папиной с мамой руки.
Получали, слихвою, сполна,
Так ответьте, в чём наша вина?
Коль пьяны вы почти что, всегда,
И бываете лишь иногда.
Когда нету финансов трезвы,
Но в те дни, мы страдаем, увы.
Шлёте нас, побираться, туда,
Где у церкви святая вода.
Мол, нам деньги нужны, на еду,
А не предкам, что в пьяном бреду.
Но приходим, когда мы пусты,
Из-за дальней и трудной версты.
Вы кричите, ну, что за дела,
Вашей злости взлетает шкала.
И тогда вы нас бьёте плетьми,
Выгоняя метлой, из семьи.
Что пришли в отчий дом без бабла,
Ведь у вас, вновь, не будет бухла.
Я смотрю снова с грустью в окно,
Мать моя в психбольнице давно.
Папа умер буквально вчера,
И остались лишь брат и сестра.
Доставалась им меньше всего,
Мне хотелось всегда одного.
Чтобы предки не пили бухло,
От него ведь у них было зло.
Много лет пролетело, но я,
До сих пор просыпаюсь друзья.
От ударов жестоких плетьми,
Когда были ещё мы детьми…
© Copyright: Максимокосан