Ее душа — маленький хрупкий воробушек. Пролетает сквозь облака. Далёкая земля напоминает бабушкино лоскутное одеяло из деревенского дома. Кое-где светлячками горит свет в окнах ещё не спящих людей-сов. Ветер сотней шепчущих голосов наперебой рассказывает секреты каждого из них. Сны рассеиваются туманом, становятся капельками росы, чтобы днём стать облаками. Душа наблюдает, вслушивается, всматривается, расправляет крылья, летит с закрытыми глазами, пока где-то на земле укутан хрустальной дрёмой невидимо-крылатый человек. Пахнет свеже-скошенной травой и просьбами, долетающими до небес. Хрупкие звёзды падают, задевая макушки деревьев. Летит стойко, непоколебимая воздушными потоками, похожая на Созвездие Лебедя, укрытая его сияющей россыпью. И столько силы в этой маленькой птице. ⠀ ⠀ Смотрит в зеркало. Видит чёрного ворона. Сидит на раскидистой ветке старинного необъятного Дуба. Корни обнимают землю, сплетаются узорами. Мох согревает и лечит каждую трещинку, наносимую временем и познан