Элегии пишут для слез. Когда-то считалось, что соль это #Бог. Его дух кристаллизуется в человеческую жизнь и вытекает из глаз, очищает их для праведного взгляда. Поэтому и есть то, что именуется "солью жизни" - то есть настоящее, главное. Другое к Богу отношения не имеет, "сладкое" - это из другой оперы.
"Сладкоежек" следует побаиваться. Они любят "сливки с жизни снимать", "глазурью по пряникам думать", "шоколадом путь мостить". У элегий же соленые ноты и очень горькие рифмы... Слезы и горечь - #вкус_истины, истинного. Слова для них подбираются кристально-чистые, прозрачные по смыслам. Они совершенно точно отражают сказанное. Если же говорит не слово, а #музыка, то на глазах кристально-чистые слезы. Они стоят, обволакивая склеры, и увеличивают пространство переживаемого.
Элегию научились примерять "сладкоежки". Есть такая фраза: - благородный привкус горечи. Вот этим привкусом и пользуется многие. Это как некий акцент на наряде души - элемент понятной стразовой слезливости (мерцающие блестки грусти, поза молитвенности, сердечная недостаточность пустоты - на выбор).
...На столе лежит грязная посуда. Сколько времени нужно ее отмыть? Мою-мою, не заканчивается. Знаешь, я стала нуждаться в грязных словах. На них внутри меня был табуированный запрет. Раньше я их не выносила совершенно, а теперь стала нуждаться. Это не привычка, нет. Это потребность в точности. В моем лексиконе не хватает терминологии - краткой и емкой, я стала радоваться, когда ты ругаешься. Ты зол и предельно правдив. Но я ненавижу грязную посуду! У меня слезы в глазах, ненависть к происходящему и желание изодрать в клочки это липкое, жирное, нечистое время... (отрывок письма )
Мужики бывают совершенно невыносимыми. Они грубы, в грубости точны, если воспитаны, то при женщинах себя не демонстрируют. Поэтому их полный портрет категорически не ясен.
Невоспитанные понятны. Они как стол с горой грязной посуды - мыть не перемыть - на любительниц.
Женщины...
В ареал жизни мужика заходят примерно одинаковые девочки. Ареал жизни - это совершенно конкретное замкнутое и охраняемое пространство. Неодинаковые вполне себе могут быть, но за чертой ареала. Любопытство никто не отменял.
Воспитанность - это некий стержень, который поддерживает купол не цирка, но храма - идеальной области для идеала. #Идеал - это женщина. Мужчина держит себя в рамках для нее. В "безрамочном" состоянии он бывает редко, это аффект, либо "воспитательные мероприятия". Бывает и такое, когда "идеальный образ" выходит за пределы дозволенного.
Любой #храм - это молитвенность отношений. - Ты в рамках сферы почти идеален для идеала. - Это соль Любви. А "молитвенность" - это вовсе не те страсти, которые позволяют "слизывать сливки с глазурированной жизни от шоколадных грез". - Это элегия - печаль от осознания невозможности идеальных взаимоотношений и поиск прощения.
Я знаю Храм один, а стен у храма нет,
А купола – лазоревые дали…
Меня там ждали.
Не на коленях там я, навзничь в нем лежу,
Глаза распахнуты, я ими нахожу
То лучшее, что дали мне отдали.
Я слушаю…, но звон колоколов,
Лишь КОЛОКОЛЬЧИК в перезвоне с летом -
Он мне ответом, –
ЧИСТЫЙ ГОЛОСОК, в котором нежность на лицо мне светом.
От собственной улыбки замерев
Я чувствую, что Богом не покинут,
Но голову шальную запрокинув,
И сердце мертвое о счастие согрев,
Я прижимаю призрачную веру
К своей груди,
и чувствую без меры…
Дай Бог мне вновь сюда прийти...
Я "захожанин" в этот храм,
Но Ангел мой Хранитель
Меня приводит в тихую обитель
С молитвой искренней доверить душу снам…
Мой сон как рай:
Дыханье чистое и нежный шелк волос
Я чувствую так в явь и так всерьез,
Что просыпаться хуже смерти…
____________
Не верьте…
Сны обман,
Мечты обман,
Дорога в храм
По облакам…
Мне б крылья, да отдал намедни,
Как милостыню нищему к обедне,
А он не рад был крыльям и сломал...
_____________
Мой Сон… Дорогу помню я, –
Лазоревые дали
Навеки обвенчали,
НАСКВОЗЬ вошли в меня.
И колокольчиком останутся в тиши,
– Ты Храм моей души, –
Без стен хранишь ее, терзаясь, но любя…
Теперь пускай как сон меня…
Мне, кажется, я тоже растворяюсь...
Любая элегия в слезах. Если играть мелодию, по глазам слушателей видно тех, кто способен понимать сказанное нотами. Тогда и в рифмах они услышат молитвенный напев. Сплетения слов - в чем-то струны...
РОЯЛЬ ПРОШЕПТАЛ
Мимо, не оглянувшись,
звуки вспорхнули от клавиш и улетели к стене.
К пальцам не прикоснувшись,
словно отвергли, забыли, – дрожью стекли по спине.
Так одиночество пишет
ноты для странных мелодий,
а ощущения слышат,
что их находит,
уводит…
…Мимом, не тронув плечи,
аккордом уставшей плети, хлесткой волной в потолок,
нежность мою изувечив,
что-то зловеще шепчет: «Любят вне строк».
Эта мелодия ночи, та, что вне мочи,
что точит, прячется по углам,
стала еще жесточе,
день стал на час короче,
как я устал…
«Ноты бессильной муки –
пьяная трезвость элегий,
от безысходной разлуки
звуки фальшивей, нелепей», –
тихо рояль прошептал…
Идеального в жизни нет. Любая сфера - хрусталь. Вдребезги его способен разнести голос - звуковая волна. Слово тоже звук. Кстати, только в словах есть #нота_смерти. Нет, она не убивает людей, она убивает отношения.
Короткие повести о грязных словах
1
В сердцах они кричали:
- Пусть сдохнет ваш род.
Род креп от поколения к поколению и воевал за право существования. Любые соседи были недругами, а врагов в принципе не было. На подкорковом уровне безудержная сила даруется тому, у кого "нотой смерти" (проклятьем) пытались стереть генетическую память.
2
Словами они сеяли смрад. Смрад распространялся вирусом по сознанию людей и сознание умерло, а тела остались. Они ели, размножались, но жизнь обходила их стороной. Она понимала значение слов, которые они кричали друг другу. Слова возрождали Содом и Гоморру. Но Бог был против.
3
Он и Она... Она была в чем-то белом и легком, жесты были изящны, глаза одухотворены, фразы отточены. Не хватало нимба и мирры. Она легко ступала по дорожке ведущей в горы. "Легкая, - подумал он, - подует ветерок и унесет в заоблачные дали". Подул ветер и принес нестерпимый амбре. Она сказала: "Какая вонь". Он ответил: "Да, я услышал запах".
"Дзинь!", - сказал хрустальный купол.
4
Война и ее лица... Она увидела нашивку на форме и грязно выругалась ему в спину. Он развернулся. Спросил: - Это Вы мне?
Она в ответ выругалась более ожесточенно и с жестом. Он рывком развернулся и оказался рядом. Оголил лицо и левую руку, прижал ее к стене. Потом глядя в лицо говорил... Это были разные языки. Языки войны тех стран, которые проклинали словами своих богов. Чужой язык непонятен, но понятен взгляд, мимика, невольные движения пальцев. - Гипноз чужого сильного сознания. Когда он закончил говорить, он ладонью закрыл ее рот и полоснул взглядом. Потом пальцем обвел контур губ и поставил точку, скользнул к груди и изобразил ножницы. Она обмочилась. Он сунул ей пакет со своим пайком и плитку горького шоколада. Сказал: - Не я страшен, Вы. Вы совершенно не думаете, насколько Вы опасны для самой себя.
На дороге лежала мертвая собака без задних лап. Рядом торчали васильки, они были пыльные и бурого цвета. Он смотрел на солнце и щурился, солнце было безжалостным - таким же как в стране, где оскорбление мужчины женщиной равносильно смерти. Он видел много разных смертей. Вот и собаку оплакивал ненужный здесь никому цветок. И выла женщина.
Вспомнил, что видел мать, которая учила ребенка азбуке. Говорила:
- С азов работа спорится, с азов народы молятся, с азов и слово строится, пусть этим мир наполнится.
Подумал:
- Есть #нота_жизни - это тоже слова. Всего девять нот, как и в натуральном ряде чисел. Странно, что люди знают всего о семи...
Семь нот достаточно для элегии - хрустального свода. Но жизнь не идеальна, смерть тоже.
Но во всем в чем есть соль - солирует Бог.
5
- Я забыл как по-русски будет грязное слово, можешь сказать?
- Смутилась немного. Какое? Может "нелюдь"?
Нет. Вспомнил! - ПОСУДА!
______________________
Тебе...
Ты не переживай... ПО_СУДУ все будет. Нечистое время временное. Слезы во многих глазах. Значит и видят теперь по-другому. Многие видят. Но точность кратких слов - мужикам.
Женщина ближе к идеалу.
***
Подари мне первый аккорд, и я зазвучу,
Только первый, другие я вспомню спонтанно.
Так давно я в застенках из мыслей молчу,
Что сыграть на рояле экспромт было б странно.
Все должно пробуждать. Пробуждает весна.
Пробуждает луч солнца, пробравшийся в спальню.
Пробуждает таинственным светом луна,
Пробуждает тоска своей странной печалью.
Кофе пью… Аромат… В чашке ночь и туман.
За окном чернота, до рассвета далёко.
Все молчит в темноте, в звуках часто обман,
А в молчанье протяжно и как-то без срока…
Я играл от элегий до скерцо тебе,
От печали до шуток, от нежности к взрывам.
Я играл… Изменилось ли что-то в судьбе?
Да.
Там желание слышать застыло…
Наиграй мне первый аккорд, просто так,
Только первый, отдай как подарок Господний.
Сложно сделать порой тот единственный шаг,
Что молчанье возносит до чистых мелодий…
_____________
Понимаю, что вряд ли будут читать. Слишком длинная, слишком не о том, что можно читать по диагонали. Но и я стал редким гостем. Это Тебе...
#современная_поэзия #строфа_и_кофе #современная_проза