* * * * * Стихи идут а я молчу, И в голове своей их слышу. Пора наверное к врачу Раз не пишу, а только слышу. Я не Есенин не Твардовский, Я самый низ словарной рифмы. Пишу словами так не броско, Рисуя мыслями картину. Стихи усиливают чувства, Роняя душу в самый омут. И как забытое исскуство Влекут собой подобно грому. Печаль, весëлость, радость, горе Проникновенности тоска. Всë сделают сильнее, вдвое Лишь бы не дрогнула рука. Не знаю, надо ли что слышу Передавать в людское бранство. А может просто еле слыша, Их отпустить с души пространства...
* * * * *
Стихи идут а я молчу,
И в голове своей их слышу.
Пора наверное к врачу
Раз не пишу, а только слышу.
Я не Есенин не Твардовский,
Я самый низ словарной рифмы.
Пишу словами так не броско,
Рисуя мыслями картину.
Стихи усиливают чувства,
Роняя душу в самый омут.
И как забытое исскуство
Влекут собой подобно грому.
Печаль, весëлость, радость, горе
Проникновенности тоска.
Всë сделают сильнее, вдвое
Лишь бы не дрогнула рука.
Не знаю, надо ли что слышу
Передавать в людское бранство.
А может просто еле слыша,
Их отпустить с души пространства...