- Мне холодно, - она поёжилась, передёрнула плечами и плотно закуталась в пушистый фиолетовый плед. Я писал сочинение по «Войне и миру».
- Мой дед, когда жил в Сибири, работал на тридцатиградусном морозе, - сообщил я, листая толстенную книгу в поисках цитат. Терпеть не могу это дело.
- Ну и что? Мне всё равно холодно. Ненавижу холод, - она шмыгнула носом, забралась с ногами в большое кресло и застыла, уставившись в окно, за которым серел унылый осенний пейзаж — хмурое небо, нависшее над разбитыми дорогами, облетающими деревьями, панельными домами и «Пятёрочкой», крыша которой была усыпана пожухшими листьями.
- Холод учит ценить тепло, - изрёк я и, для того чтобы подчеркнуть важность своих слов, поднял указательный палец вверх.
- Всё равно, это несправедливо, когда в году большую часть дней холодно, - она раздражённо поправила очки, которые вечно сползали на нос, и чихнула. Очки съехали ещё сильнее. Она застонала.
- Будь здорова.
Всё было как-то безнадёжно. Небо за окном не предвещало ни малейшей надежды хотя бы на один-единственный лучик солнца. Время тянулось невыносимо медленно, прямо-таки мучительно. Цитаты не находились, сочинение не двигалось, и думать совсем не хотелось. Пока что я написал только пару абзацев. Но у меня оставалась последняя надежда.
- Слушай, - протянул я, - а ты не поможешь мне с сочинением? - и тут же поспешил добавить себе в оправдание: – У меня творческий кризис.
- Нет, не помогу, - печально произнесла она и горестно вздохнула. - Мне грустно.
Я почувствовал себя несчастным.
Ещё несколько минут я бился над сочинением, выискивая материал и подбирая слова. Вокруг меня были разбросаны скомканные черновые листы с вариантами продолжения, которые я даже не потрудился бросить в мусорку. В довершение ко всему за окном послышался громкий шум, доносящийся со стройки — рядом строился новый десятиэтажный дом. Нигде мне нет покоя.
За окном темнело. Казалось, осенний холод пробирался в нашу маленькую старую комнату сквозь все щели и просветы, сквозь царапины на оконных стёклах, сквозь трещины на потолке. Шёл от пола сквозь пыльный ковёр, от стен сквозь порванные в некоторых местах обои в цветочек. Нелепый рисунок.
Она всё так же сидела и глядела в окно — как-то отрешённо и безучастно. Кажется, ей действительно было грустно.
Наконец я оставил свои попытки дописать сочинение, собрал скомканные исписанные листы бумаги и швырнул их в переполненную мусорку. Несколько из них упали на пол.
- Пойду заварю чай, - я встал из-за стола и отправился на кухню. - Тебе принести?
- Ага. Спасибо, - сонно произнесла она и зевнула.
Когда я вернулся с горячим чаем в комнату, то увидел, что она спит, свернувшись в кресле калачиком. Я поставил кружку на стол и дотронулся до её рук. Холодные. Я крепко сжал их и укрыл её вторым одеялом.
#проза #рассказ