«Погиб поэт! – невольник чести» –
но миру займов всё равно –
кипит, шумит, и всё на месте:
альянсы, банки, казино.
И как водой из Чёрной речки
повымывало ратный дух
и пред Тобой два человечка,
(но если даже больше двух),
и те пришли – пенсионеры,
бессмертных строк читают стих,
а на Тверской миллионеры
скучают в «пробке» возле них.
Прости нас, Первый, мы же помним!
Нет, нет, мы знаем – Ты любим.
И в уголках души укромных
есть место жЕмчугам Твоим.
Мы просто очень занятые,
к тому ж – финансовый столбняк,
теперь и «руна золотые»
горят огнём уже не так.
И что улыбок стало мало,
ты сможешь нас, Поэт, понять,
чтоб Лира c силой зазвучала –
тайм-аут нужен зим на пять.
Что будет лет так через двести
с державой той, где Ты горел…?
«Погиб поэт! – невольник чести» –
а здесь у всех так много дел.
День раздарил свои мгновения
сквозь дату с чёрною каймой,
а в коридорах просвещения –
(мир так богат на ощущения,
без тени смутного сомнения,
что существуют искажения) –
«вновь» гений вечно молодой!
И вот, скажи, чудна Россия,
край самородков и снегов –
где б ты вообще черпала силы,
не будь ПОЭЗИИ ЕГО?!
Игорь Сивалер
10.02.2009