Почему он не предлагает встретиться?..
За долгие шесть лет, что прошли после развода, она не переставала любить бывшего мужа. Много раз пыталась забыть, начать ненавидеть, винить во всём – никак не получалось.
Не знала, где он, с кем, как сложилась его судьба, живёт ли он с той женщиной, которая разрушила их семью, но каждую ночь засыпала с мыслью об Игоре…
- Три месяца с ним переписываешься, сколько можно? Он тебе встретиться предлагал? – спрашивала Светлана.
- Нет…
- А вдруг он маньяк? Или любитель виртуальных отношений?
- Да ну, что ты! – отмахивалась Рита. – Я знаю, какой он. Знаю его, кажется, лучше, чем собственного бывшего мужа…
История любви, обид, слёз и страданий
Ей было просто хорошо, спокойно с этим человеком, пускай это и виртуальное общение… И ничего, что цветы, которые дарил Художник, неживые, стихи распечатаны на принтере, а любимую музыку они слушают не в зале, взявшись за руки, а через колонки ноутбука, - для неё всё это было самым что ни на есть настоящим, ведь исходило оно от живой и удивительно близкой души. От родного человека.
Однажды Художник прислал портрет. Сделанный углём рисунок он прикрепил к письму с заголовком: «Женщина, которую люблю». Открыв его, Рита не поверила своим глазам. Большие, полные грусти и умиротворения глаза, тёмные вьющиеся волосы… Рисунок был очень похож на тот, что сделала когда-то юная художница Надя Рушева, иллюстрируя роман Булгакова.
Что-то надломилось внутри, вырвалось на свет быстрыми скомканными строчками. Сидя у мерцающего в ночи монитора, Муза писала Художнику свою историю, историю любви, обиды, невыплаканных слёз и пережитых страданий. Ни с кем и никогда не была она столь откровенной.
Признаваясь в том, что до сих пор любит мужа, не в силах забыть его, знала и очень боялась потерять нового друга – незнакомца, ставшего в одночасье близким человеком.
Художник хранил молчание.
Долгожданное письмо пришло через неделю. Он не жалел и не сочувствовал, но писал о том, что и в его жизни когда-то произошло предательство. Предательство, которое совершил он сам.
«Если б знать, что меня ещё помнят, молил бы о прощении», – читала Рита, и на душе становилось легче, боль отступала.
«Завтра в восемь у дома Булгакова» – этими словами заканчивалось письмо.
Рита не раздумывала ни секунды. Конечно, она придёт, обязательно придёт!
Она опаздывала уже на сорок минут – задержали на родительском собрании в школе. В том, что в назначенном месте её уже никто не ждёт, была почти уверенна.
- Девушка, купите цветы, – в переходе метро пожилая женщина продавала мимозы. Маленький желтый букет…
Встреча у дома Булгакова: мистика или реальность?
У тёмного подъезда в знаменитом на всю Москву доме застыла одинокая тень. Мужчина в коротком пальто, без головного убора. Что-то знакомое мелькнуло в его фигуре, в повороте головы.
- Извините, вы не меня ждёте? – прижимая к груди букетик, с замиранием сердца спросила Маргарита.
Мужчина обернулся:
- Рита? – Лицо постаревшее, осунувшееся, но такое родное, любимое, не позабытое пронзило искреннее удивление.
- Ты?.. – Испуг, замешательство…
Казалось, вот сейчас она проснётся, и вновь всё окажется сном.
- Выходит, Муза – это ты?..
- А ты… Ты стал Художником?
Не ответив, Игорь порывисто прижал Риту к груди.
Она опаздывала уже на сорок минут – задержали на родительском собрании в школе. В том, что в назначенном месте её уже никто не ждёт, была почти уверенна.
- Девушка, купите цветы, - в переходе метро пожилая женщина продавала мимозы. Маленький желтый букет…
Встреча у дома Булгакова: мистика или реальность?
У тёмного подъезда в знаменитом на всю Москву доме застыла одинокая тень. Мужчина в коротком пальто, без головного убора. Что-то знакомое мелькнуло в его фигуре, в повороте головы.
- Извините, вы не меня ждёте? – прижимая к груди букетик, с замиранием сердца спросила Маргарита.
Мужчина обернулся:
- Рита? – Лицо постаревшее, осунувшееся, но такое родное, любимое, не позабытое пронзило искреннее удивление.
- Ты?.. – Испуг, замешательство…
Казалось, вот сейчас она проснётся, и вновь всё окажется сном.