Стою я на днях на летней кухне на даче и расстраиваюсь: плита не та, сковородка не та, шутка сказать - даже продукты не те, что обычно! Как приготовить из всего этого красивые, зажаристые блины, которые любит наша семья, не знаю. Сложно это бывает на даче. А молоко-то подкисать начало, не выбрасывать же... Семья, опять же, ждёт... Пострадала ещё немного о своей любимой блинной сковородке, которая дома бока налёживает, и начала печь. И вдруг слышу - пищуха! Вернулась моя птичка, моя заинька! Год назад слёток пищухи со всего размаха врезался в дачное окно. Как только стекло не вылетело! Пришлось забрать обездвиженную птаху в дом и дать ей прийти в чувство. Так я познакомилась с пищухами: маленькими, кругленькими, пушистыми, как прабабушкины варежки, птичками. В живой природе их сложно увидеть: пёстрая окраска идеально сливается с корой деревьев, да и людей пищухи сторонятся. Больше всего в пищухах мне нравится голос: протяжный, долгий, нежный и в то же время сильный. В самую душу ложи