Таким, знаете, ничего не понимающим и у которого ни черта не получается. Стойте! Погодите закрывать пост, это не будет очередной простынёй полной нытья и самокопания.
Наоборот.
Хотела рассказать, как начала от такого состояния … кайфовать.
Про книгу Фицджеральда я уже писала пост. Ночь нежна свирепо и безжалостно ломает мне мозг, и я уже смирилась с тем фактом, что проспойлерю себе всю книгу походом в театр (нормальные люди сериалами, фильмами и постами в соцсетях спойлерят себе концовки, а у меня мизинчик оттопырен :D).
Кроме этого, я изучаю французский и недавно начала читать книги ещё и на нём. Маленький принц заставляет меня биться головой об стол с таким же усердием, с каким это делает Фицджеральд. Хотя, признаюсь, с ним не так обидно: всё-таки французский я изучаю 1.5 месяца, а английский уже как бы почти родной.
А ещё сбылась моя давняя мечта: я наконец танцую! Не в смысле дрыгаю конечностями, пытаясь попасть под бит, пока никто не видит, а прямо чин по чину, на курсах исторических танцев (я же говорю, мизинчик). На самих танцах чувствую себя совершенно комфортно, но вот балетная разминка, балетное кардио и балетная растяжка — это боль. Вижу себя со стороны негнущейся старушнёй, краснею, потею, тихонечко матерюсь, тяжко вздыхаю, в промежутках периодически ловя кайф. Без контекста звучит как первый садо-мазо опыт, ахаха.
И фишка в том, что я в целом привыкла к тому, что у меня всё более-менее хорошо получается. Я из тех, кто многое схватывает слёту, поэтому ощущать себя в тарелке неумех — некомфортно, по меньшей мере. Наверное, несколько лет назад это стало бы для меня причиной послать всё к Дьяволу, потому что зачем так сложно? Я бы поныла подружане, опустила ручки и пошла морально разлагаться, забивая чувство собственной неудовлетворенности просмотром какого-нибудь дешёвого подросткового сериальчика. Отрадно наблюдать, как вместо этого я начала входить в кураж.
Смеяться с себя, когда после 7-минутной лайтовой балетной разминки я максимально театрально падаю на пол и клянусь никогда больше этого не делать. Разумеется, потом делаю снова. Принимать сложные книги как крутой, интересный челлендж и с азартом штудировать словари, выискивая очередное каверзное словечко.
Распаляться от сложности вместо того, чтобы дай ей себя сжигать.
У меня к этому был непростой путь. Через тернии неуверенностей, низкой самооценки, постоянного сравнения себя с другими, через мысли «почему им всем всё так легко даётся, а я такая-сякая?», через постоянные восклицания о том, что всё бесполезно и я ничего не добьюсь.
Тут ещё, как мне кажется, когда уже дорос до этой блаженной стадии наслаждения трудностями, важно постоянно останавливаться и спрашивать себя, а действительно ли я всё ещё от всего этого кайфую или просто продолжаю пробивать головой потолок из тупой упёртости. Потому что делать что-то трудное и не чувствовать от этого наслаждение, это прямой путь к выгоранию. С такими мыслями я, кстати, отложила книгу Фицджеральда и пошла пополнять свой английский вокабуляр каким-то совершенно дикими словами. (На этом моменте мягко затыкаем кляпом рот внутреннему голосу, который пытается сказать, что ты — тряпка, раз так легко сдаешься.)
Всем, кто только начинает путь к вершине, хочу сказать фразу, которую постоянно-постоянно-постоянно повторяет моя гуру по йоге. Для меня она стала мантрой, которая как рефлекс возникает в мозгу, когда становится тяжко.
The hardest part is showing up. Самое сложное — это показаться.
Когда лень, устал, сложно и не хочется — достать коврик. Взять книгу. Через не могу. Потому что самое сложное — это показаться.
Покоряй горы и ...
Как справляетесь с трудностями?